тебе кое-что рассказать. Я… – Он прервался на полуслове. На заднем плане женский голос выкрикнул его имя, а затем последовала громкая музыка, от гулких басов которой мобильный буквально завибрировал. Слегка поморщившись, я отодвинула трубку подальше от уха. – Уже иду, – отозвался Ксандер. Другой голос что-то недовольно прокричал, и мой брат раздраженно огрызнулся в ответ.
– Ксан, ты можешь немного отойти от того места, где находишься сейчас? – попросила я, включив громкую связь, чтобы моя барабанная перепонка хотя бы не страдала напрямую.
– Да, точно, извини, мы сейчас с ребятами на улице, и здесь невероятно холодно.
– Но на дворе июнь.
Брат фыркнул.
– Да, но, похоже, город еще не понял этого. Так недолго и заскучать по старой доброй Аризоне.
Послышались его тихие шаги по асфальту. Музыка становилась все тише и тише, пока почти совсем не затихла. Но тут пронзительная сирена «Скорой помощи» или полицейской машины прервала наш разговор. Да уж, Нью-Йорк – слишком шумный город.
– Скажи, разве у тебя уже не три часа ночи? – спросила я, когда вспомнила о разнице во времени.
– Да… и?
– И? Ты просто так звонишь мне в три часа ночи?
– Конечно. Сейчас раннее утро.
– Раннее утро. Конечно, – рассмеялась я, прекрасно понимая, что Ксандер говорит серьезно. Брат всегда был совой, когда он ложился спать, я вставала.
– А почему ты не спишь так поздно, сестренка? Разве тебе не следует уже давно лежать в кроватке и спать сном праведников?
Я закатила глаза.
– Так поздно? Мне почти двадцать один, Ксандер, я вполне могу не спать до полуночи, если захочу.
– Ого, неужели у кого-то начался запоздалый подростковый бунт? – засмеялся Ксандер. Мне нравился смех брата, грубый и теплый, как его объятия. Я соскучилась по нему.
– Не могу заснуть, – пожаловалась я, уставившись в потолок. Лет в десять мы с Ксаном наклеили туда светящиеся в темноте звезды. Их никто не убирал, они продолжали висеть там, наверху, между нотными листами, отбрасывая светящиеся кляксы на покрывало.
– Плохой день? – обеспокоенно поинтересовался Ксандер.
– Все чаще и чаще. – Я бросила взгляд на тумбочку, где лежал аспирин. Пачка уже наполовину опустела.
– Ты была у врача?
– Да, перед выступлением на прошлой неделе.
– И? – Послышалось потрескивание пластика, за которым последовал глубокий вдох.
– Ничего нового. Он сказал, что это стресс и… ты что, опять куришь? – укорила я.
Ксандер шумно выдохнул.
– Нет, – солгал он.
Я фыркнула.
– Ксан! Серьезно, прекрати это! Одна сигарета укорачивает жизнь на пять минут.
– Неужели? Черт, тогда я позавчера умер.
– О господи, Ксандер… – простонала я, но брат прервал меня, прежде чем мы снова начали обсуждать то, как он умирает от рака легких.
– Послушай,
