не снимая до сих пор, —В тишине шепнула Роза, —
Я сама горю в огне!»
Мой Тюльпан тут устыдился,
прекратив никчемный спор.
Видно, Роза оказалась
по душе его сильней!
Сник Тюльпан, пришла тревога,
разметав слова, как сор.
Красота его поникла,
постарели лепестки —
Так Цветку на дне колодца
выпал строгий приговор.
Где, Сметанкин, райский угол
для возлюбленных цветов?
И, прошу, не надо чувствам
строить каменный забор!
ПОЭТУ
Она прошла, оставив чудный аромат,
И ты душой тотчас воскрес, оставив ад.
Лишь духу дней седых времён понять дано,
Что надо жить и не искать пути назад.
Пусть грязь и холод во дворе, и солнца нет,
Ты вёснам верь и будь сильнее зим стократ —
Во все часы труди свой ум до слёз в глазах,
Хотя порой слова людей, как яд горчат,
И в клочья рвёт листы трудов завистник твой
Ты Музу жди, и сердце жги – будь жизни рад!
«Парнас богат – поэты там щедры душой!» —
Клянусь, написано над створом здешних врат.
Ты тягой к мзде из-за Пегаса пренебрёг —
Хвала! Поклонники построят город-сад.
Похвально словом жечь докучные умы,
Чтоб дети с верою отцов не шли в разлад.
Сметанкин мой, где твой подсолнух чистоты?
Потомки в корень вдохновенья не глядят.
ПОЭТ И БОЛЕЗНЬ
«Поэт у хвори, наконец, спросил…»
Поэт у хвори, наконец, спросил,
издав высокий тон:
«Зачем, мужчины не таясь,
раскрыла белый свой хитон?»
Болезнь ответила ему:
«Ко мне с вопросом опоздал —
Ты равнодушием сражён
и от других не скроешь стон.
Наслала порчу я рукам —
не станут глупости писать,
И потому сейчас лежишь —
навек разбит параличом.
Теперь не станешь ты зазря
сидеть ночами напролёт —
В смолу тоски твой хилый ум,
как труп, бессрочно погружён.
Так не смотри теперь наверх,
стремясь найти ответ Творца —
Тот слёг в постель, устав от слёз,
лежит в бреду и видит сон,
Что современный человек,
забыв Небесного отца,
Сам
