Jimi Hendrix. Charles R Cross
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Zu dem Straßenfest erschienen mehrere hundert Leute, darunter auch eine Reihe von Schulfreunden und Kumpel aus dem Viertel, mit denen Jimi in den achtzehn Jahren zu tun gehabt hatte, die er in Seattle gelebt hatte. Eine davon war Carmen Goudy, die mit ihrem neuen Freund kam. Es gab kein böses Blut zwischen Carmen und Jimi, auch beobachtete sie ihn auf der Bühne keineswegs mit gemischten Gefühlen. Als einer der wenigen Menschen jedoch, die seinen allerersten öffentlichen Auftritt im Keller einer Synagoge miterlebt hatten – jener Veranstaltung, bei der er gefeuert wurde –, konnte sie nicht umhin, anerkennend zur Kenntnis zu nehmen, wie sehr sich sein Können in so kurzer Zeit verbessert hatte. Er spielte inzwischen mit großer Selbstsicherheit, und obwohl seine Soli noch immer viel zu protzig wirkten, spielte er mit einem Elan, der das Publikum zwang, hinzuhören. „Er spielte noch immer sehr wild“, erinnert sie sich, „aber er war gut. Er war richtig gut.“
Am nächsten Tag fuhr er mit dem Nachtzug nach Kalifornien. Fünfzehn Jahre zuvor hatte er mit seiner Großmutter Clarice und seiner Mutter Lucille auf dem Weg nach Berkeley dieselbe Strecke zurückgelegt. Für den damals Dreijährigen war der Zug eine wundersame Kraftmaschine gewesen, als Erwachsener fühlte er sich bereits einsam, noch bevor der Zug den Bahnhof verlassen hatte. Jimi hatte seine gesamte Jugendzeit in Laufweite des Bahnhofs verbracht, und nun sollte ihn der Zug in den Süden bringen, weit entfernt von dem einzigen Ort, den er je Heimat hatte nennen können.
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