»Meinen Kleinen so zu erschrecken! Es gibt keinen Blackheart Mon, Kind!«
»Ahhh, den gibt es doch!«, rief ein anderer Cousin aus der Menge. »Es ist der verfluchte Rastamon. Faul ist er, streift herum und ist ein gefährlicher Wahnsinniger, ein Madmon, will unser Volk ins Unglück stürzen. Und speien tut er ins Angesicht des Allmächtigen, ein Übel ist er.«
Der Rastamon. Nesta war erstarrt und konnte keinen Ton herausbringen. Vor ein paar Wochen hatte er einen geschmeidigen Mann mit langen Haarsträhnen gesehen –
Haare wie ein Schlangennest. Der Mann kam aus dem Wald spaziert in der Nähe der Stepney School, und er trug einen ›bankra‹ (Korb) mit Yams. Als sie ihn erblickten, hatten andere Kinder am Straßenrand zu spielen aufgehört und waren aufgeregt zum Schulhaus gerannt, und Miss Isaacs hatte alle hineingerufen und war dabeigestanden, bis der Mann fort war.
Und eben, als die Tür sich hinter ihnen schließen wollte, hatte Nesta noch einmal zurückgeschaut und gesehen, wie der Rastamon lächelte, mit Zähnen so weiß wie die eines Tigers, und seine glänzenden, hervortretenden Augen waren direkt auf ihn gerichtet gewesen.
»Nuh, Mumma! Nuh, Mumma! Ich will den Blackheart Mon nicht sehen!«
Ciddy schüttelte den Jungen wach. Durch seine Tränen hindurch erkannte er, dass er wieder zu Hause war, sicher auf seinem Strohbett in der Hütte auf dem Berg lag. Seine Mutter hatte ihn auf dem Arm heimgetragen, kurz bevor es wieder hell wurde.
»Still, mein Liebling. Hast nur schlecht geträumt. Schlaf gut.«
Erschöpft hatte sich die junge Frau den Weg zurückgetastet zu ihrem Strohlager und hatte sich darauf ausgestreckt, um in traumlosen Schlummer zu sinken.
Sich auf seiner eigenen brüchigen Matratze aufstützend, warf Nesta einen Blick durch die vom Wetter verworfenen Fensterläden hinaus in den geisternden Nebel jenseits der Hütte – und er schrie.
Vielleicht sah er etwas. Vielleicht auch nicht. Aber er flüchtete sich in das Bett seiner Mutter und verbarg seine Augen unter dem Nachthemd, und er zitterte, bis ihn der Schlaf schließlich überkam.
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