то самое место, которое указал Нисимура, я подошел к ржавой двери и постучался.
На улице начинало темнеть, поэтому в большинстве окон горел свет. Чуть выше двери у гаража тоже было окошко, но там зияла непроглядная темнота.
Ну да, люди бывают по расписанию только в фильмах и книгах. Меня всегда это немного убивало. Вот ты пришел, и человек на месте. Как будто только и ждал, когда агенты ФБР, милицейские с улицы разбитых фонарей или еще кто постучится в их дверь. Вполне возможно, что Цубаса просто куда-то свалил. Но… Почти в любой ситуации есть но. А вдруг он вообще тут не живет? Что, если Нисимура его упустил и не владеет свежей информацией? Как вариант.
Я огляделся и увидел рослого мужика в рабочей робе.
Он ремонтировал старенький пикап и, казалось, не замечал никого вокруг. Ну что поделать? Все остальные каким-то невероятным образом успели разбежаться по домам. Странный райончик…
– Простите! – я подошел к мужику в робе. – Я ищу одного человека…
– Шел бы ты отсюда, аристократик, – буркнул мужик мне в ответ, не отрываясь от копошения под капотом.
– Я не аристократ.
– Да ладно? – Он выпрямился в полный рост и наконец обратил на меня уставший взор. – Простые люди редко заходят сюда. А вот аристократы искренне верят, что пролетариат – бесчувственные свиньи, над которыми можно издеваться. Даже странно… Почему же они не приходят в шахты к синтетикам и не издеваются над ними?
– Я не намерен над вами издеваться! Меня зовут Мотидзуки Ичиро. Просто я ищу тут одного человека. Он знал моих родителей.
Я никогда не был сторонником понтов. Расскажи сразу то, что хочешь узнать, чтобы сломать стену недоверия, и все.
– Знал твоих родителей? – мужик призадумался. – Мотидзуки… Хмм… До безумия знакомая фамилия. Никак не могу вспомнить, где я ее слышал.
– Ума не приложу, – пожав плечами, ответил я. – Мне нужен Цубаса-сан.
– Что?! – Глаза мужика расширились от удивления. – Зачем? Ты хоть в курсе, что это помешанный псих?
– Мне неважно, псих он или нет. Я просто хочу найти его!
– Ну… Что могу сказать? Его тут давненько не видели… Не знаю, что с ним произошло. Он ни с кем толком не общался.
– Печально, – вздохнул я. – Простите, а можно вопрос?
– Валяй. – Мужик вновь залез под капот своего пикапа.
– У вас же тут живут рабочие?
– Ну да. Обслуживающий персонал, который… кхм… не может найти себе местечко в городе. А что?
– Что с вами делают аристократы?
– Ну… портят имущество. Наносят увечья. Мы жаловались в НПА… Так ведь они с ними заодно, – грустно улыбнулся мужик. – Если ты и правда простолюдин, советую делать ноги из этой дыры. Да и с Цубасой лучше не связываться.
– Я это решу сам, но спасибо, – ответил я и, поклонившись, направился к своему мотоциклу.
Честно говоря, внутри было чувство некоего разочарования.
