Regale : Banfi Vintners
Chapitre un
« Je parie que lorsqu'elle jouit, elle projette un nuage de paillettes roses de son cul, chuchota méchamment Coriander Wormwood de son accent londonien.
« Ses yeux sont roses, aussi. Elle ressemble à un rat de laboratoire anorexique qui a sniffé de la poudre de fée. Putain de fées Valentines », répondit avec dégoût Caraway Wormwood, sa cousine américaine.
La cible de leurs moqueries balayait ses cheveux roses par-dessus son épaule et papillotait ses cils follement longs vers un certain Brody Bendopolous, le troll blond dieu du sexe aux yeux bleus dont rêvent toutes les filles. Au moins, cette fille allait à l'UMC, l'Université de la Magie et du Chaos.
Trolls stupides. Pourquoi fallait-il qu'ils soient si sexy ? Caraway soupira
« Et son nom ? Clarabelle ? Elle devrait plutôt être dans un pâturage quelconque avec sa tête d'idiote enfouie dans une mangeoire, dit Coriander en ricanant.
« Quelqu'un devrait la sangler et la nourrir. Elle est si maigre. C'est une de ces filles qui pensent qu’être maigre est automatiquement sexy. Et elle n’a même pas de nichons », dit Caraway en contemplant son propre décolleté généreux. Elle se demandait pourquoi Brody préférait une femelle avec des bonnets A négatifs à sa propre surabondance.
« Peut-être que Brody aime les mecs. Cela s’expliquerait », répondit Coriander pensivement.
Caraway soupira à nouveau en pensant à cette possibilité, ainsi qu'une myriade de façons de faire payer Brody pour avoir rompu avec elle à la soirée de Samhain, afin que tout le monde puisse voir son humiliation grandeur nature.
Elle tourna la tête pour regarder de l’autre côté de la cour - n'importe où sauf vers Brody et Clarabelle - mais elle le regretta instantanément. Là, dans toute sa gloire satanique de bonne famille, se trouvait Alexander Morningstar, traversant la cour avec son équipe de sorciers en herbe. Malheureusement, il était le professeur principal de son cours de sorcellerie avancée et siégeait au Haut Conseil de l'UMC, ce qui faisait de lui un casse pieds permanent.
Oui, il était sexy, aussi. Attirant comme l'enfer, pour être précis, fils du Diable et d'une sorcière. Ses cheveux étaient aussi noirs que le fond de l’enfer. Il avait une bouche luxuriante, préraphaélite, des pommettes pointues et un nez cassé, très probablement fait exprès pour qu'il ne soit pas si bellâtre. Ses épaules étaient aussi larges que celles de Brody et il était plus grand de cinq centimètres. Caraway mettait ça sur le compte de ses chaussures italiennes faites à la main. C'était probablement un charme. Elle aurait parié n'importe quoi qu'il ne ressemblait pas vraiment à ça. Toutes ces dents blanches et droites étaient probablement pourries et vertes. C'est ce qu'elle espérait, en tout cas. Elle avait aussi décidé que c'était un crime pour un homme d'être aussi beau dans un polo et un jean. Même s'ils étaient des vêtements de marque.
« Ne regarde pas maintenant, Cous. Voici le Captain LaBite et son équipage de nœuds. » Coriander la tirait par l’épaule.
« Je les vois. » Caraway voulait se retourner et courir en hurlant dans l'autre direction. Elle n'avait pas l'énergie pour affronter Morningstar aujourd'hui. Il était toujours un tel salaud et, pour une raison quelconque, son passe-temps favori était de la provoquer. Ses disciples ne s'occupaient généralement pas d'elle, mais ils s'amusaient tous beaucoup à regarder les joutes verbales.
« Wormwood », s’écria-t-il joyeusement en s'approchant.
Merde. Aucune chance qu'il passe à une autre proie. Il était d'une gaieté dégoûtante. « Morningstar », salua-t-elle.
« Je vois que ton troll de footballeur est passé à des pâturages plus verts et plus maigres », a-t-il répondu d'un ton enjoué.
« Je ne sais pas si c'est plus vert », intervint Coriander. « Ça impliquerait moins d'expérience, contrairement au tunnel qui lui sert de chatte. »
Il leva un sourcil noir et grimaça. « Tu es une mauvaise langue, Coriander. »
Plus maigres ? Est-ce qu'il venait de la traiter de grosse ? Il l'insultait constamment sur son hérédité de sorcière, mais il ne s'était jamais abaissé à insulter sa forme. Elle pouvait admettre qu'elle était plus ronde que la moyenne des étudiantes de l'UMC, mais Caraway pensait que ça lui allait bien. Et pourquoi appelait-il sa cousine par son prénom alors qu'il ne l’avait jamais appelée que « Wormwood » ?
Mais elle s’en foutait.
Ses pouvoirs se réveillaient et une lumière verte crépitait au bout de ses doigts.
« On n’a entendu que la partie « plus maigre » de ce commentaire, n'est-ce pas ? », a-t-il lancé. Morningstar reporta son attention sur elle et la dévisagea de haut en bas, ses yeux sombres brillants d'une appréciation flagrante. « Je n'ai pas dit que plus maigre était mieux. »
Elle n'arrivait pas à décider ce qui l'irritait le plus : qu'il la reluque ou qu'elle aime ça. Caraway rougi sous son regard et décida que c'était définitivement ce qu’elle aimait. Un péché capital, si elle en avait déjà entendu un. Il était un vrai bâtard, comme Coriander aimait à le dire. D’un bout à l’autre. Aussi beau qu'il ne paraisse, il n'y avait que de la merde sous la surface.
« Je ne donne pas un œil de triton à ce que tu penses être mieux, Morningstar. »
« Vraiment ? » Son regard la dévora à nouveau, une brûlure tranquille qui la ferait se tortiller plus tard sous le mouvement rapide de ses propres doigts. « C'est dommage. »
Est-ce qu'il flirtait avec elle ? Il avait réussi à réveiller l'enfer, parce qu'elle s’y trouvait. Il devait vouloir quelque chose d'elle et elle était déterminée à découvrir ce que c'était avant que tout cela ne devienne incontrôlable. « Et pourquoi ça ? »
« J'ai décidé que je t'aime bien, Wormwood. » Il s'arrêta pour la contempler à nouveau. « Oui, je t'aime beaucoup. »
« Maintenant, tu es juste malicieux. » Caraway se renfrogna.
Il se mit à rire, et bon sang, ce son envoyait des vibrations au plus profond de ses entrailles en une vague de désir. Toute personne ayant un utérus pourrait atomiser des villes à mains nues juste pour entendre ce rire et maintenant, il était destiné à elle seule.
« Caraway », dit-il, sa langue s'attardant sur les syllabes comme s'il les savourait. La façon dont il prononçait son nom était comme une caresse qui glissait sur sa peau, touchant des endroits sombres et brûlants.
Non ! Non, mauvaise Caraway ! Elle se giflait mentalement. Il était le Diable. Ou il le serait lorsque son père aurait abdiqué. Peu importe. Il était mauvais. Par Hécate, elle préférait quand il l'insultait.
« T’as pas d’autres chats à fouetter ? »
Il rit à nouveau.
Salaud.
« Non, c'était sur ma liste de choses à faire hier. Aujourd'hui, je dois tourmenter des sorcières aux yeux sombres dans des T-shirts délicieusement moulants. »
Comme si sa journée
