style="font-size:15px;"> И на радуге, до икоты,
Есть руками цветной зефир.
Облака – это просто вата,
Жжёный сахар и карамель.
Ах, простите, я виновата,
Ведь весной это лишь капель.
А под утро, малина с вишней,
И огромный румяный блин.
Я себя без него не мыслю,
Он вкуснее, чем тот пломбир.
А пломбир – это просто небо,
Стая пористых облаков.
И не тает…
А в небе – лето!
Как спасти тот пломбир от слёз?
Я ведь знаю, никто не поверит,
Когда тают дождём облака,
Что слезинки на самом деле —
Газированная вода.
И оранжевая дремота,
Когда цвет облетает с лип,
Мне заснуть бы…
Да, неохота…
Так боюсь чудеса пропустить!
А у неба такие дали,
И так кружится голова…
Мои крылья, увы, устали…
Просыпаюсь… Вставать пора!
Чужая мечта
Я закрываю глаза…
Падает, падает снег…
Это чужая мечта,
Но я её знаю секрет…
Снег не остудит следы…
Мягкой периной своей.
Это чужая тропа…
Но нет тех следов – родней.
Дверь заскрипит…
И уйдёт…
В зиму испуганный зверь.
Эта дверь не моя…
В доме, где нет гостей…
И чайник на кухне свистит,
В надежде…
Испить до дна!
И вкус его мне не знаком…
А впрочем, ведь это – вода!
Он смотрит, как падает снег,
Присев за столом у окна.
В моём же окне – капель…
А это значит – Весна!
Варенье из вишен и чай…
И мысли в чужой голове.
И пусть мечта не моя,
Зато она обо мне…
Весенняя акварель
На твоём полотне акварель как весна…
Как воздушен мазок и прозрачна вода…
Как на небе высоком летят журавли,
Возвращаясь с зимовья, до нашей земли…
У тебя в рукаве сто волшебных проказ…
И рисуешь ты их детворе на показ…
У твоей акварели есть воздух и звук,
Только нашу любовь – нарисуй, не забудь…
Яблоки
Дождями омытые яблоки
И светом прогреты насквозь.
Падают, падают яблоки,
Теряя соки как кровь.
Чернеют бока румяные,
И раны что не заживут.
Ранние яблоки, поздние…
К осени нас приведут.
