так бы сказал поэт.
– Ты спешишь?
– Мы вчера роли распределяли на летний вечер. – Мамайкина кивнула в сторону автомата. – Конечно, еще долго, но лучше раньше, чем потом. Я по этому поводу и зашла…
– Чего будешь? Кофе? Шоколад? Кофешоколад?
Мамайкина сурово боролась за стройность форм, и отказалась от всего.
– Каждый должен прийти в маскарадном костюме. Только в новом, в прошлогодних нельзя. Ты не против прийти в маскарадном костюме?
– Не против, – согласился я. – Только костюм я сам найду, а то вы какое-нибудь гестапо придумаете, буду как дурак выглядеть…
– Вот и отлично!
Пышущая тайной Мамайкина встала и направилась к выходу.
– Посидела бы еще, – предложил я. – А то забежала на минутку… Я диск купил: ночной Нью-Йорк, Новый Орлеан, попутешествуем…
– Я вообще забежала только про вечер поговорить. – Мамайкина поморщилась. – А вообще мне историю повторить надо, в понедельник контрольная, а ты же знаешь, я в истории не сильна. Лазерова ко мне должна прийти, вместе учить будем… Так что мне пора.
– Давай я тебя подвезу, – предложил я вдруг.
– На своей табуретке? – брезгливо поморщилась Мамайкина. – Нет уж…
– Это «Хонда», между прочим, – обиделся я, – не табуретка…
– Табуретка с мотором. Всю прическу на ней растреплю…
– А зачем тебе прическа? – настороженно спросил я.
– Глупый вопрос, девочкам такой не задают. Не надейся, на твоей мопедке я не поеду.
– Я бы тебе шлем дал с подогревом, – вздохнул я. – И куртку немецкого летчика. У ней на спине дырки от пуль…
– Лучшая куртка для девушки – это автомобиль, – задумчиво изрекла Мамайкина. – Лучший шлем – тоже автомобиль.
– Я медленно поеду, – сказал я. – Потихонечку, не растрясешь ты свою прическу, не боись.
Мамайкина скрючила морду.
– Да… – протянула она. – Да… Слышал, говорят, Чепряткову отец купил настоящий багги. Он всех катает по пляжу…
Я сломался. Я слаб, а Мамайкина «Вице-Мисс Лицей». Это железобетонный аргумент, человек не может сопротивляться «Мисс Лицей», даже вице. Мы отправились в гараж. По пути Мамайкина рассказывала мне о достоинствах чепрятковского багги, многие на нем катались и отзывались совершенно в восторженных выражениях.
Я молчал. Вспоминал, куда мать прячет ключи от своей малолитражки. Кажется, в банку с гвоздями. Или под канистры?
Оказалось, что в банку.
Я достал ключи, открыл дверцу. Из машины вывалился густой аромат духов и сандалового масла – в последнее время мать стала заядлой фэншуисткой и обнаружила в себе склонность к тотальной гармонизации пространства, в том числе и автомобильного. Правда, меры в гармонизации не знала. Сама мать уже две недели пребывала на турецких курортах, а запах не выветрился.
Мамайкина брезгливо покривилась.
– Что-то не так? – спросил я.
– Поедем
