rel="nofollow" href="#ulink_c0d495c9-2861-5d21-9fcc-b6cea3e9b383">Angst vor Fremden
Ballade vom Dichter Matuschek
Matuschek, mal eben sieben,
schrieb Gedichte – seinen Lieben.
Für die Mama, für die Tante,
für Verwandte und Bekannte,
für den Opa und den Hund –
ach, das Repertoire war bunt.
Die Begabung sprach sich rum,
Matuschek war gar nicht dumm.
Nur das Komma setzte er
einmal hin und einmal her.
Oh, die Worte, groß und klein,
sparte er von vornherein.
Dann, als Jüngling, voller Liebe,
schrieb er schamhaft über Triebe,
malte Worte, schön wie Rosen,
auf den Knien – seine Hosen!
Nicht so ganz hat er bedacht,
wie man Komplimente macht.
Jetzt, als Mann, kam großes Leid.
Seine Frau, die Adelheid,
präferierte es kubistisch,
rezitierte ihn sophistisch
und hat Matuschek belehrt.
Dieser hat sich sehr gewehrt.
Matuschek ließ sich schnell scheiden,
wollte nicht mehr länger leiden.
Um sein Leben zu verwandeln,
ließ er ärztlich sich behandeln.
Suchte tief nach neuem Sinn,
gab sich so dem Glauben hin.
Sein Psychiater, Dr. Spicht,
ach herrje, ich glaub es nicht,
riet ihm erst nach langen Jahren
und komplexem Heilverfahren:
„Matuschek, verzage nicht!
Schreib doch einmal ein Gedicht!“
Gesammelte „Haikus“
(1)Die Fensterläden
Schnell herunter gelassen.
Das Nichts verstimmt mich.
(2)End’ in der Klappse.
Gestorben die Synapse.
Der Lyriker stürzt ab.
(3)Der Narr ist nicht da.
Hei kucke mal dort und da.
Es ist Karneval!
(4)Gelber Schlangenfluss,
Rasanter Gedankenschluss.
Das Fernlicht ist an.
(5)Klopapier rollt nicht.
Abstruser Toilettenduft.
Ein Kalauer nur.
Besuch
Ich komme zu dir –
morgen oder übermorgen.
Ich werde länger bleiben.
Ja, ich bringe meine Familie mit.
Wie es uns geht? Unterschiedlich!
Ich will mein Studium beenden.
Nein, mein Bruder hat noch keinen Beruf.
Wo können wir übernachten?
Ja, wir sind zu sechst!
Ach, es ist so schön bei euch.
Am liebsten würden wir bleiben.
Du weißt, hier ist es schlimm!
Nein, wir sind nicht unmittelbar betroffen.
Das Geld für die Reise? Kein Problem!
Vielleicht kann ich länger bleiben?
Ich möchte bei euch in ein Konzert gehen.
Mein Lieblingsessen? Ja, gerne!
Ich möchte meine Lieder singen!
Du weißt, was ich will! Weißt du es nicht?
Wer ich bin?
Was für eine Frage?
Ich bin dein Todfeind!
Der Krieg!
Da kommen sie
Die Schuhsohlen durchlöchert, die Haut verbrannt,
die Toten stehen auf.
In der Nacht kann es kalt werden.
Wasser ist Gold.
Zu Fuß oder in Lastwagen gepfercht,
zwischen Hunger, Durst und Menschenwürde
wird es eng.
Angekommen in der Kloake eines Hafenbeckens,
der Seelenverkäufer wartet schon!
Jetzt wird es genügend Wasser geben,
um zu ertrinken!
Gerettet mehr durch den glücklichen Zufall,
Frau und Tochter haben es nicht geschafft!
Nur noch zweitausend Kilometer bis
