einen Knöchel weht ein Blatt.
Vom Ahorn schält sich Rinde.
Mittag. Das Mädchen nagt ihr Brötchen
so knisternd langsam. Es zerfällt ein Stern
im Blick eines Greisen.
Namen
Da war Wasser vielleicht, Hänge, Hänge, da war
der Moment eines Frühlings. Zierkirschen. Statuen.
Waldwege, zusammengestürzt im Märzsturm,
waren wieder begehbar, die Flächen steigend.
Kein Gebirgskamm, kein Obelisk: Ein Stein
mit Namen. Steigen, steigen, da war das Licht
eines Lastkahns im Abend, da waren die letzten
Passanten, auf Parkbänken hielten sie Flussschau.
Der letzte Regen im Mai, dünne Frische, hing
in den Kronen. Es verwuchs sich ein Frühling,
nicht tief, im Hang und nannte nichts.
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