Мое советское детство. Шимун Врочек

Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Мое советское детство - Шимун Врочек страница 4

Мое советское детство - Шимун Врочек

Скачать книгу

место. Малый ребенок.

      Бабка обижалась сначала… да и потом обижалась. "Рюмочку деду-то налей", говорила она высоковатым, просяще-требовательным голосом. А потом пыталась рассказывать о войне, о голоде, о работе с утра до вечера, об отце, пришедшем с фронта в сорок третьем – с ногами, издырявленными мелкими осколками снаряда в решето, о том, как ему, инвалиду, после войны не давали пенсию по ранению, потому что не было бумажки, что он ранен. Как он пошел за ней, этой бумажкой – почему-то ночью, и пропал. Искали все. Нашли его через три дня какие-то прохожие – замерзшего на холме, недалеко от деревни. Поскользнулся и упал. И встань не смог. Бабка рассказывала и плакала. Ее не слушали. Иногда, ради вежливости кивали. А потом и кивать перестали. Зубоскалили.

      Она уже не умела дать отпор. Раньше перепалки с невесткой, женой среднего сына – острой на язык бабой, которая легко отбривала самого отпетого мужика – переходили в обиды, но жар от сражения все обиды стирал рано или поздно. А сейчас обиды накапливались. Множились.

      Игра в одни ворота.

      Трудно быть стариком.

      А они, молодые, этого не понимали. Да и не хотели понимать. У них были свои заботы. Важные и повседневные, их нужно было решать.

      А стариков можно было послушать и позже. Как-нибудь в другой раз. Но не сейчас, желательно. И – не завтра.

      Потом.

      Дед давно перестал пытаться. Больше не пробовал. Он был гордый. Теперь он тарабанил свою бодрую заготовку, смеялся на всякий случай и все, отдавал трубку бабке, которая еще не смирилась.

      Старость делает нас неслышными. Выключает звук.

      А потом тебе даже не говорят, когда умирает твой сын. Чего-то ждут.

      Словно еще день неизвестности воскресит его.

      Впрочем, так оно и было. Для деда Юрка был живой еще целых два дня.

      Чего уж обижаться. Грех. Могли вообще не сказать.

      И от этого "могли не сказать" внутри все скручивает, как в узел.

      Кладбище здесь было новым. Отвели место, когда заполнилось на старом кладбище. Могилок всего ничего. Ровная песчаная земля. На Урале кладбище было старое, огромное, от земли, травы и аккуратно выкрашенных оградок шло ощущение умиротворения и покоя. Здесь, на севере, кладбище было маленькое и непутевое.

      Как и Юрка, младший сын.

      Нервное. Без густой и прозрачной тишины, покоя, деловитой жизни, привычной там, на древнем и красивом уральском склоне.

      Здесь кладбище было коротким отрезком в песке, дорогой к концу.

      Ветер дул и теребил редкие кустики зелени и пожухлые цветы в вазах.

      И дед вдруг понял, что это все.

      Сорок дней прошло со смерти младшенького. Бабку тогда отхаживали, успокаивали, но бабам проще. Бабы могу рыдать и плакать…

      Дед же молчал и внутри него умирал, бился, корчился чудовищный вой.

      Словно еще живой Юрка умирал там, в этой пустоте, сейчас. И кричал от боли. И ему было не помочь.

      Тоска.

Скачать книгу