Ты?.. – Слова дались бедолаге с трудом. Он явно держался из последних сил.
– Ы-ы-ы!!! – завыло эхо.
– Да, Сало, это я, – теперь не узнать голос было невозможно.
Призрачная надежда, что удастся избежать неприятностей, развеялась, как дым. А еще я ощутил злость. На него, на себя, на весь мир. Даже скулы на миг свело. Понял, что влип. Ведь теплилась же надежда, что это не он, а кто-то другой. Тогда повернулся бы спиной и ушел. Без колебаний. И угрызений совести не испытывал бы. Но все сложилось, как сложилось.
– Сало, ты где? – уточнил я.
– В бороде… – ехидно отозвалось эхо и тут же предложило другую рифму, на этот раз матерную.
Сало подождал, пока эхо перестанет изощряться в сомнительном остроумии, и ответил:
– В колодце. Возле кормовой.
– Боровой… Дармовой… Суповой… – расхулиганилось эхо.
Возле кормовой, значит. Очень плохо. Это ж в центре двора. Я-то надеялся, что Сало застрял почти у самого входа. Тогда шанс был бы. А так…
К зданию бывшего склада кормов живым дойти – что-то из области фантастики. Многие пытались, ведь именно там и лежит ценный хабар – «бенгальский огонек» и три «вертячки». Теперь останки этих самоубийц разбросаны по всему Коровнику. А от некоторых даже мокрого места не осталось.
Я быстро прикинул шансы. Ноль целых, ноль десятых. И тысячных тоже ноль. Если сунусь туда, будет у нас с ним на двоих братская могила. Без вариантов. Так что извини, приятель, но ничем помочь не могу. Надо уходить, ведь выше головы не прыгнешь и все такое. Да, надо уходить.
Но я не тронулся с места. Так и стоял столбом и флягу в руке вертел.
– Игорь, – окликнул меня Сало. – Ты еще там?
– И там и сям… – задумчиво протянуло эхо.
– Здесь я.
– И я, – грустно заявило эхо и, кажется, надолго заткнулось.
– Слышь, Игорь…
– Ну чего тебе? – резко откликнулся я. Злость еще бурлила во мне, прорываясь в интонациях.
– Ты, это… Моим не говори, что видел меня… Пусть думают, что живой еще… Что вернусь… Лады?..
Он ни секунды не сомневался, что я вот-вот уйду и даже не попытаюсь помочь. И дело не в том, что Сало думал плохо конкретно обо мне. Нет. Насколько я его знал, он уже давно не питал иллюзий, ясно сознавал, что жизнь – дерьмо, и отчетливо понимал, что ни один сталкер в здравом уме не сунулся бы сейчас на скотоферму. Любой на моем месте поболтал бы с ним напоследок, посочувствовал, спросил, кому и что передать из близких, а потом ушел бы.
– Игорь, – вновь окликнул невидимый с моего места Сало, – ты чего молчишь?
Ответить я мог только матом. Безнадежная глупость ситуации бесила меня до крайности.
Я ведь всегда презирал его – вечно униженного неудачника, шестерку, мальчика на побегушках. Я даже имени его не помнил, хотя мы с ним вместе учились в школе, а позже стали соседями по дому. Но все его так и звали – Сало, от фамилии Салонников. Он никогда не смотрел
