по ней.
Лапшинова, записывая за учителем математики условие задачи, вдруг повернулась ко мне и прошептала:
– А кстати, я вчера видела около нашего подъезда Донскую с Тулиным. У них что, любовь?
Я пожала плечами:
– А кто такой Тулин?
Настя, не отрывая взгляд от тетради, прошипела, чтоб учительница не услышала:
– Ну Никита наш, новенький.
Ник
Я ненавидел приветы из прошлого. Все эти: “Здоров, чувак! Как твое ниче?” Все потому что “мое ниче” никого не волновало. Раньше всех волновало: “Дай денег в долг” и “Скажи моей маме, что я ночевал у тебя”, а сейчас… Сообщения двадцать три штуки. Открыть? Нет. А вдруг там снова хлесткие слова: “Убирайся отсюда, убийца!”, “Хоть бы ты сгнил в тюрьме”, “Из тебя никогда ничего не получится”. Сообщения решил не открывать, а вот заявки в друзья решил почистить. Я открыл вкладку “Друзья”. Отклонил пару магазинов и совсем уж неизвестных мне личностей, заблокировал тех, кто имел со мной общих друзей. Долго пялился на заявку от Даши Беркович, шустрая. Нашла мою страницу, лайкнула несколько фоток, поставила смайлики. Тоже в бан. Замучила, прилипала.
Вот Ника не стала бы так лезть. Вспомнив ее руки на плечах, я закрыл глаза, ощущая приятный трепет в груди. Набрал в поисковике “Донская Вероника”. Долго разглядывал аккаунты совершенно незнакомых девчонок. Не та. Опять не та. Может по ее подружке поискать? Варя… а какая у нее фамилия? Чертова память. Может разблокировать Беркович? Наверняка у нее в подружках кто-то есть. Я отыскал Беркович в черном списке. Двадцать восемь друзей. Ни Вари, ни тем более Ники среди них не было. Зато была та самая девчонка, что в моем подъезде живет. Настя Лапшинова. Попробую через нее. Или может через ее Инстаграм. Бинго!
Мама сегодня не дежурила, пришла пораньше и развела бурную деятельность: перестановку в комнате, разбор шкафов, сортировку вещей по пакетам.
– Никитка!
Я заглянул к ней. Она стояла у шкафа, задумчиво обозревая его недра. На ней отлично смотрелись новые серые спортивные штаны и толстовка. Волосы мама собрала в конский хвост, а на лоб натянула розовую пушистую повязку, чтобы челка не падала на глаза.
– Помоги-ка вынести. Семь пакетов.
– Ничего себе!
– О да, смеялись мы с тобой над бабушкой, что у нее шкаф лопнул от вещей, а сами?
– Ну, я вообще-то ни при чем. Это твой шкаф.
Мама скептически хмыкнула.
– Тут пакетов пять твоих, не меньше.
– Да ладно?
– Да, детские вещи, игрушки, все что выкинуть было жалко. А вот это – мама потрясла самым здоровенным мешком, – пакет с пистолетами.
Как я любил в детстве гонять с пацанами во дворе и играть в стрелялки. Мы разворачивали масштабные военные действия. Да, было время. Сейчас я даже на компе в войнуху не играю. Меня бросало в пот от того, чтобы кого-то убить хоть
