с Дэниелом, на вид пенсионного возраста, с невыразительными чертами лица и жидкими рыжеватыми волосами. Его кожа усеяна конопушками, а может, это старческие пигментные пятна.
– А это офицер Эрик Спиннер, – говорит Дэниел.
– Рад познакомиться, – говорит полицейский, пожимая нам руки.
До нас долетают громкие выкрики, и оба офицера поворачивают голову в сторону группы шумных подростков. Пара ребят обменивается оскорблениями, от их выражений я даже вздрагиваю. Дэниел замолкает, прислушиваясь к ним, а затем делает шаг вперед.
– Я разберусь, – останавливает его офицер Спиннер и сам направляется к компании.
– Возможно, вы меня не помните, – говорю я, – вы остановили меня около месяца назад за перегоревшую фару.
– Я вас помню, – кивает Дэниел. – Вы позаботились о своей машине?
– Да.
– Хорошо, – улыбается он.
– У нас есть вопрос, и мы подумали, вы могли бы нам помочь.
– Спрашивайте. В чем проблема?
– Мы живем в Рокленд-Хиллз, и на нашей улице явно пренебрегают скоростным режимом. Я позвонила в полицию, и нас поставили на очередь на получение знака по ограничению скорости. Вы не знаете, сколько времени обычно занимает эта процедура?
– Сколько вы уже ждете? – спрашивает Дэниел.
– Не очень долго, – признаюсь я. – Недели две. Мне просто любопытно, сколько обычно занимает эта процедура.
– По-разному, – отвечает он. Затем открывает дверцу машины, нагибается и достает визитку и ручку. – Какой у вас адрес? Посмотрим, что я могу сделать.
– Вы серьезно? Было бы здорово. Спасибо.
Я диктую ему свой адрес, он записывает и кладет визитку в карман.
– Не беспокойтесь, – говорит он.
Полицейский внимательно окидывает толпу взглядом слева направо, однако тело его совершенно расслаблено. Он стоит, непринужденно прислонившись к машине.
У Элизы звонит телефон, и она достает его из кармана.
– Это Скип, – говорит она и отходит на несколько шагов, чтобы ответить. – Я сейчас вернусь.
Мы с офицером остаемся наедине. Испытывая неловкость, я начинаю с ним прощаться.
– Вы здешняя? – вдруг спрашивает он.
– Да. А вы?
– Оверленд-Парк.
– Округ Шони-Мишн?
– Я учился в Западном. – Дэниел кивает.
– А я в Восточном.
– Выпуск какого года?
– Девяносто четвертый, – отвечаю я.
– Мой девяносто первый.
Значит, ему тридцать семь лет. Вновь между нами неловкая пауза. Никто не произносит ни слова, однако, когда Дэниел улыбается, меня пробирает дрожь, будто он своим присутствием вырабатывает электричество. Странное ощущение, ведь раньше я не реагировала на мужчин в форме. Мои ноги сами двигаются вперед на пару шагов.
– Мне нравится ваша шляпа, –
