style="font-size:15px;"> Сквозь мерзлоту пахучих сосен
Бьёт на могилу лунный свет.
Никто не знает кто там умер
И сколько было ему лет.
Истёрта надпись на могиле,
Истёрта надпись навсегда.
Не знали кто тут похоронен
И не узнают никогда.
Никто не знает кем он был
И слыл при жизни коем.
Известно было только то
Что умер он – героем.
Но нет цветов вокруг могилки
Заброшен мёрзлый пьедестал.
Не убран он и не покошен,
И не заметен он, и мал.
Но почему никто не может
Герою положить цветы?
Траву вокруг него не скошет,
Не уберёт той черноты.
Все врут умершему герою!
Не нужен он был никому,
Ведь всё равно, увы, тем людям
За коих умер он в войну.
Был брошен всеми и забыт
Герой умерший гордо,
Среди рядов могильных плит
Камней гнилых и твёрдых.
2017
Дуб
На бескрайнем просторе пшеничных полей,
Среди ветхих стеблей невысоких.
В куче старых, измученных солнцем ветвей
Стоит высохший дуб одинокий.
Кто его посадил в этом поле глухом?
Вдалеке от дубового леса.
Кто обрёк его жить в этом поле сыром?
Вопреки того серого места.
Уже нету у дуба той силы былой,
Нет той мощи что была когда-то.
Что пронёс через время былое с собой
Не вернуть ему было обратно.
Скоро ветер размоет остатки его,
Скоро дождь его корни размоет.
А на месте его вновь засеют пшено,
Вновь пшеницею место покроют.
2017
Художника понять не каждый сможет
Художника понять не каждый сможет,
А вот обидит запросто любой.
Ведь мелочь каждая художника тревожит
И мнение каждого важно ему порой.
Не рисовать художника стремление
И не талантом жизнь свою прожить.
Стремление быть художником – гнетенеие,
Гнитение к творчеству, желание творить.
Нету границ его воображения
И нет фантазии художника конца.
И только холст его ограничение,
Площадка для создателя, творца.
Художника понять не каждый сможет,
А вот художник каждого поймёт.
Ведь мелочь каждая художника тревожит
И каждой мелочи он смысл придаёт.
2018
Матери
Прожитых лет твоих суровых,
