рукой нашарил в кармане пустой старый бумажник и протянул контролёру.
– Бомж? – спросил тот.
В бумажнике не было ничего, кроме вырезанной из газеты фотографии.
– Что это? – спросил контролёр.
– Семья, – ответил Король. – Королевская.
– Монархист! – обрадовался контролёр и подал знак вышибалам: – В машину!
Вышибалы подхватили Короля и, наспех обыскав, вывели из электрички.
Оказавшись в машине с маленьким зарешёченным окошком, Король разжал руку: в ладони остались мелкие крошки. Шесть пар голодных глаз смотрели в руку Королю из полутьмы: шестеро таких же оборванных и небритых сидели рядом, согнувшись в три погибели. Король протянул руку товарищам по несчастью, и те разом набросились на неё.
– Что всё это значит? – спросил Король, зализывая прокушенную ладонь.
– Это? – подал слабый голос один из шестерых. – Это переворот.
– Какой переворот? – спросил Король.
– Восемнадцатый, – ответил тот же голос.
– Девятнадцатый, – поправил другой.
– Разве? – равнодушно удивился первый.
– Да, девятнадцатый. Считать-то я ещё не разучился.
– Энта смотря с какого моменту начинать исчисление, – встрял в разговор ещё один, самый старый. – По моим нескромным подсчётам, так вообче девяносто четьвёртай.
Машина тем временем затормозила.
Над дверью барака висела надпись: «Пункт приёма». Вышибалы вывели семерых из машины и передали выскочившим из дверей солдатам. В окошке рядом с дверью стоял, сложив руки на груди, дежурный приёмщик. Контролёр подошёл к нему и тихо о чём-то переговорил. Дежурный пересчитал вновь прибывших по головам, и их увели в барак.
Закурив, дежурный вынул из своего фартука семь денежных пачек и протянул их контролёру. Тот пересчитал полученное, одну пачку сунул в фартук приёмщику, несколько положил в карман и дал по пачке вышибалам. Последнюю пачку он кинул собакам.
6
В огромной казарме поддерживалась тишина. Перед столиками толпились группы раздетых мужчин, охраняемые вооружёнными солдатами. За каждым столиком сидели военврач и сестра его милосердия. Сержанты поочерёдно выталкивали по одному раздетому вперёд.
– Профессия? – спрашивал военврач, не поднимая головы от бумаг.
– Э… по торговле мы… – отвечал очередной раздетый.
Сестра милосердия ощупывала его профессиональным взглядом и ставила диагноз:
– Годен.
– Направо, – приказывал военврач сержанту.
Сержант уводил раздетого направо и выталкивал из толпы следующего.
– Профессия? – вопрошал военврач.
– Писатель, – отвечал следующий, – детский писатель.
– Писатель… – задумался военврач. – Почерк хороший?
– Да, – поспешно заявил допрашиваемый, но потом добавил: – Только…
