Черная Принцесса: История Розы. Часть 3. AnaVi

      И это не учитывая, что я тоже, вроде как, срезала, и срезалась же, на этом же. Не дав право голоса ранее, и вверив же все решать, без спиногрызов. Ну, прости… Мне бы вот кто дал решать в пятилетнем возрасте – у меня бы все деревья были в «ветрянке», а трава резко «посеребрела». Поседела? Нет. Скорее – посидела… И насидевшись – посиреневела. Зеленый однотонный – ведь скучный. Как и серый. И вот тоже умора, да, красить асфальт? Но не мне же – велосипед изобретать и Америку открывать. А сколько бы я могла заработать на беспроводных наушниках… У-у-у! Не «Bluetooth». Просто. Без проводов и… акций «Apple»! Вместо тумаков и затрещин же, от той же Розы, за отрезанные зря провода. Просто при жизни гениев – не понимают. И только по смерти… Да! Поймут…

      Но вернемся же к… копии матери! Конечно. Когда же сам Влад был… Ну, ты понял, да? Копией отца! От кого мы все бежим, м? От себя! Да. Остальное – второстепенное и надуманное. Вроде «страха высоты» и… прочих. Себя боимся. Се-бя. И все! Себе не доверяем. Вот и боимся подняться, прыгнуть выше собственной головы. А вдруг – сигануть захочется. Захочется. Вопрос же тут, как раз, в другом – сможем ли остановиться? И остановить. Себя. Когда же сами себя и боимся!

      А что же Титов мать? Мать такого сдержать и удержать не смогла. Да, истерила. Да, терпела. Долго терпела… И столько же истерила… Снова – терпела. Просила уйти оттуда, от той семьи, и прийти сюда, остаться с ними. Умоляла. Требовала… После – снова возвращалась в стадию принятии и понимания. Терпения. Истерики! И так – по кругу. Снова и снова… Пока, наконец, до конца ни устала. Ты мне прощал и не такое, так что закрой, пожалуйста, глаза на тавтологию. Ушла. Раз и навсегда. В одночасье. Так выглядела последняя капля вина, в наполовину пустом же бокале, в ее импровизации. И последний же бутерброд с икрой. Или сыром… Коий этой же самой икрой / сыром и маслом – упал на пол.

      Влада же, как ты уже наверняка понял, оставила с отцом. Который, как это ни странно, вообще не странно, если честно, видел в нем именно – мать. К вопросу – о бегстве от себя, да? И, конечно же, в его личном понимании и восприятии. Извращенном, и перевернутом набекрень, знатно. Донельзя! И как же без предательницы семейного очага и уюта? Никак. Но вот парадокс – коих и не было. Как и мамонтов, гвоздей в стене… Стен! Изначально… Ничего не было. Не говоря за материальное. А в нем, Владе, и его же, естественно, как предателя. Всего-то – род поменять. Раскрутить… И во всем же этом розовом безобразии спирали – сына различить. Раз плюнуть. В него же!

      И куда ни шло ведь еще было, если бы она с сыном-то ушла. Так нет! Зачем? Кому-то что-то дополнительно объяснять, разъяснять? Лишнее время же только тратить. На кого? На что? Надо ли? Не надо ли! Не думать же – проще. На эмоциях – лучше. На чувствах и ощущениях. Все. Раз – и нет. А долгие проводы