рублевых…
– А ты фрукт! – презрительно усмехнулась она.
– Да нет, тут такое дело… Деньги край нужны… – промямлил Сеня.
Деньги ему действительно были нужны – он не врал. Может, потому язык потяжелел, вдохновение сложило крылья… К тому же не хотелось выглядеть сквалыжным животным в глазах этой красотки.
– Ладно, в больницу отвезешь, там посмотрим. Если перелом, то тысяч десять отстегнешь, в рублевых. Если нет, прощаю…
– Жлоб!
Девушка снова повела машину.
– Зачем тебе деньги? – все так же отчужденно, но уже чуть мягче спросила она.
– Говорю же, женщину сбил, а она компенсацию требует, – солгал Сеня.
– Врешь.
– Нет.
– Я вранье за три версты чую. Муж у меня такой, с ним нюх востро держать надо…
– Муж?!
Он демонстративно посмотрел на пальцы ее правой руки.
– Что, кольца нет?.. – усмехнулась она. – Кто ж стриптиз с обручальным кольцом танцует…
– Ты стриптизерша?
– Поневоле… – мысленно погружаясь в омут своих проблем, сказала она. – Муж загулял, я ему отомстить решила, на шест полезла. Он за мной, я от него… Злится, значит, ревнует…
– Если ревнует, значит, любит.
– Любит. Но все на сторону норовит. В этот раз с певичкой закрутил… Видел бы ты ее. Смех. А поет, слышал бы ты. Сэр гей Зверев и то лучше поет. Ни голоса, ни слуха, и песня отстой… Кто-то поднимает ноги, чтобы за сцену забраться, а кто-то раздвигает. Эта раздвигает… Думает, Сафрон дальше толкать ее будет…
– Сафрон? Кто такой Сафрон?.. Слушай, а куда мы едем? Больницу же проехали…
– В Москву едем, там больницу найдем. Сафрон ищет меня, может узнать, что я человека сбила, с собой взяла. Куда он первым делом поедет?
– В больницу, в нашу, битовскую…
– Извини, что имбецилом назвала. Ты нормальный, умный, но жлоб.
– Уже лучше.
– Извини, что говорю, то и думаю…
– Значит, Сафрон – твой муж.
– Если дальше так пойдет, то скоро я назову тебя гением.
– Прикалываешься? Ну-ну… А он вообще кто, твой Сафрон?
– Тоже решил приколоться? – не отрывая взгляда от дороги, усмехнулась она.
– Нет.
– В Битове живешь и не знаешь, кто такой Сафрон…
– Да как-то не вдавался… Я в Москве больше, чем здесь, после школы в Чайковке учился.
– В консерватории?
– Ага. Учился, да недоучился.
– Чего так?
– Таланта не хватило… Зато я музыку могу сочинять.
– Поздравляю.
– Нет, я серьезно. Зарабатываю на этом. Мои песни, чтоб ты знала, на радио звучат, в лучших номинациях… То есть звучали… А твой муж что, певицу раскручивать собирается? – в раздумье спросил он.
– А ты что, помочь ему хочешь? – язвительно усмехнулась она.
