в джинсах, на нее все смотреть будут.
– Пусть смотрят, не жалко.
– Ну, нет же! Ну, поймите вы, что это может быть серьезно! Посидите немного здесь. Совсем недолго. Если я круглый дурак – посмеетесь надо мной. Вместе посмеемся. Тридцать минут, не больше. Только не уходите никуда, ни в коем случае! Я постараюсь быстро. Вы ведь видели, какая Москва. Это не наша Москва. Здесь что-то неладно! Я все узнаю – и сюда. Не уходите! Заметьте время – тридцать минут. Я только свитер сниму…
– Холодно же, замерзнешь! – удивилась Света.
– Он уж больно яркий. А рубашка у меня черная, сойдет и без пиджака. Я быстро. Заметьте время – полчаса, не больше.
…Сергей уверенно пробирался по знакомым задворкам. Нужные повороты и проходы вспоминались легко. Не забылись. Словно только вчера он бегал здесь мальчишкой и знал любой тупичок, все проходные дворы. Было немного странно видеть, что коммерческая Москва не добралась сюда, не разобрала по рукам эти клочки земли, тихие, безлюдные и грязные. Здесь даже снег еще не везде растаял, почерневшие и съежившиеся сугробы прятались в глухих углах, хоронясь от солнца и теплого ветра.
«Какая коммерческая Москва!» – одернул себя Сергей. Как ни дико это было, но тот город, который он успел разглядеть из окна вальяжной «Чайки», вовсе не походил на его столицу. Он был совсем другой – чужой, странный и опасный. Наверное, поэтому Сергей никак не мог решиться выйти из дворов на улицу.
Но что узнаешь, шастая по задворкам? И проскочив очередной проходной двор, Сергей решительно направился к широко распахнутым воротам. Железные, фундаментальные, сделаны они были основательно, на века. Но все-таки поддались напору времени и приобрели вид довольно неряшливый: толстые прутья заржавели, погнулись (какой великан их так?), одна створка перекосилась и почти вросла в землю. Но у ворот было большое достоинство – они вели в переулочек, достаточно тихий, чтобы в случае чего вовремя заметить опасность и отступить, и достаточно короткий, чтобы долго не светиться в безлюдном месте и поскорее попасть на вполне освоенную москвичами и приезжими улицу.
Опасности, вроде, не было – ОМОН в переулке не затаился. Единственным пешеходом тут была аккуратненькая московская бабуся с оранжевой сеткой в руках. Такие сетки Сергей видел только в телеграм-канале про СССР. В сетке бабуся несла полбатона черного хлеба и поллитровую стеклянную бутылку молока. Сергей читал, что молоко когда-то продавали в таких бутылках.
Если переулок дал ноль информации, то на шумной, забитой народом улице Сергей снова испытал нечто вроде шока. Да, это была не его Москва. Может быть, сами граждане не замечали тусклого однообразия своей одежды, но ему это бросилось в глаза сразу. Ощущение у Сергея было такое, словно он попал на съемки фильма о зэках. Хотя нет, зэки не ходили в пиджаках с галстуками, а тут все мужчины – все без исключения – словно собрались на прием… организуемый правлением родного колхоза. Одежда женщин соответствовала – у всех длинные, до пят, и непременно темные юбки и лишь намек на разнообразие кофт и блузок.
«Хорош
