что я буквально заставил себя проглотить брань, рвущуюся наружу.
– Я знаю.
– Быть может, ей просто нужно время?
– Угу.
Элли тяжело вздохнула.
– Держись. Все будет…
– …хорошо. Знаю. Пока.
Я сбросил звонок, не дожидаясь ответа. С Элли говорить было тяжелее, чем с Мией. Она вела себя, как… профессионал. Как психолог, не друг, не девушка моего камрада. Тщательно подбирала слова, подолгу молчала и вела себя так, словно боялась, что в один день я сломаюсь.
«Они все этого боятся, поэтому практически не оставляют тебя наедине с самим собой».
Я потер висок кончиками пальцев и слабо покачнулся. Алкоголя было немного, но я ничего не ел… уже черт знает сколько времени.
И снова боль прошила сердечную мышцу, когда я вспомнил Хоуп и ее пьянки на пустой желудок. Тогда я беззлобно смеялся над ней, ругался. А сейчас сам делаю так же.
Да и хер с ним…
Я прошел в спальню и открыл комод. Вот она, моя футболка. Та, в которой Хоуп так часто спала.
«…я решила не возвращать ее тебе…».
Твою мать! Да что же ты со мной делаешь?
Я вытащил футболку и забрался в кровать, чувствуя себя несчастным влюбленным подростком. Брошенным к тому же. Футболка заняла привычное место на второй подушке. Я смотрел на нее и думал про Хоуп. Ласково поглаживая мягкую ткань, вспоминал ее голос, смех. Ее поцелуи. Нежные прикосновения. Разряды тока, бегущие по коже из кончиков ее пальцев. Наш последний день вместе. Память выдавала все в таких ярких деталях, будто это было вчера.
«Какого черта, Хоуп? Ведь таких дней могло быть еще столько, что мы даже не стали бы их считать».
Горькая досада скривила губы.
Она ушла. Спряталась. Все решила за нас обоих. Моя Хоуп решила, что… не хочет быть моей? Возможно, но откуда мне знать наверняка?
Я снова уснул пьяный. И снова – с ее именем на губах.
Первое, что я услышал, когда проснулся, это:
– Отвали от него, Джеймс! Ему хреново, ты не видишь или не понимаешь?!
Наш громила что-то прорычал, но я не разобрал слов. А потом полились маты. Много матов.
Наконец он выдохся и ответил:
– Мужик, я все понимаю, но он себя прикончит этой любовью!
Я смотрел в потолок и думал – и какого хрена я вчера не запер дверь? Хотя… как будто это помогло бы.
Тяжело вздохнув, я откинул одеяло и встал с кровати. Убрал футболку в комод, прошел в ванную комнату и хмуро глянул на себя в зеркало. Бледный, с ввалившимися глазами, с растрепанными волосами и неаккуратной щетиной. Взгляд тяжелый, мрачный. Губы поджаты. Челюсть – словно камень во рту держу. Красавчик, чтоб тебя…
Джеймс прав. Я себя добью. До сих пор я шел именно к этому.
Но я не хотел сдаваться. А потому сказал себе то, что повторял каждый гребаный раз:
– Еще один день, Логан. И станет легче.
Умывшись и избавившись от зарослей на щеках и подбородке, я вошел
