по-другому, через любой маленький городок, в котором не так много транспорта, то… – не договариваю, просто бросаю на него красноречивый взгляд.
– Не стоит беспокоиться об этом. Мы не будем заезжать в сам Биллингс.
– Не будем? – недоуменно переспрашиваю я.
– Нет. Мы обогнем его по периметру, заночуем в одном из частных домов, находящихся на западной окраине города, а утром отправимся дальше.
Киваю, открываю бутылку с водой и перевожу взгляд на красную машину, которая, несмотря на все старания Йена не отставать, едет далеко впереди нас. А эта Камилла та еще лихачка.
– Давно вы знакомы с Камиллой? – слышу свой голос.
Ну и зачем я это спросила? Смотрю на Йена, он задумчиво потирает бровь большим пальцем правой руки, а левой управляет автомобилем.
– Лет семьдесят, – протягивает он, и я едва не давлюсь водой, которой успела отпить всего глоток.
– Что? – спрашиваю хрипло и откашливаюсь. – Сколько?
Йен странно смотрит на меня, как будто это я сморозила глупость. Ему на вид лет двадцать пять, не больше. Ну и ей примерно так же. Как они могут быть знакомы столько лет?
– Около семидесяти. Плюс-минус пару лет, – спокойно говорит Йен.
– Ага. – Не верю своим ушам. Хотя не понимаю, почему я так удивилась, ведь давно ясно, что он не человек. – А тебе тогда сколько?
Йен словно забывает про то, что он в машине, переводит на меня взгляд и совсем не смотрит на дорогу.
– Послушай, Арин, я думаю, ты догадалась, что я не совсем обычный человек, поэтому не стоит удивляться всему тому, что я тебе говорю. Нам предстоит провести много времени вместе, скоро ты привыкнешь и будешь считать все это вполне нормальным. – Он отворачивается к лобовому стеклу.
Ага, как же. Никогда я к этому не привыкну. Ну или это случится нескоро.
– Сколько тебе лет? – не обращая внимания на его монолог, снова спрашиваю я.
Йен вздыхает и бросает на меня косой взгляд, будто раздумывая, говорить или нет. Поворачиваюсь боком и смотрю на него в упор. Несмотря на почти осязаемо исходящую от него опасность и тени, танцующие вокруг тела, я не боюсь. Похоже, он прав. Я и правда начинаю привыкать ко всему этому, хотя почти не знаю его.
– Сто семнадцать, – наконец говорит он.
Откидываюсь на спинку и смотрю на него, вытирая ставшие вдруг влажными ладони о колени. Ничего не выдает его истинного возраста. Он все такой же молодой. По крайней мере, внешне. Но внешность ничего не значит, за ней прячутся прожитые годы, которые можно разделить не на одну жизнь. Не знаю, впечатлиться мне или испугаться.
– Ты шокирована? – Бросает на меня быстрый взгляд и улыбается.
– На самом деле, нет, – отвечаю честно. – Вот если бы ты сказал, скажем, девятьсот, то тогда да, была бы шокирована. Но все равно, как такое возможно? Ты типа бессмертный?
– Нет, я не бессмертен. Эта привилегия Создателей. А
