сном, вскакивал и бежал на работу, где всю смену пребывал в сомнамбулическом состоянии. Вечером кое-как доходил до дома, снова погружался на полтора-два часа в глубокую дремоту, после чего – очередная порция ночного интернет-бдения…
Глаза у меня сделались красными, как у уэллсовских морлоков, реакция стала заторможенной, мысли сумбурными. На работе я отвечал невпопад, совершая одну ошибку за другой.
В конце концов шеф вызвал меня в свой кабинет и сказал, что если я не возьму себя в руки и не начну работать нормально, то могу подыскивать себе новое место. По всей видимости, он решил, что я подсел на наркотики.
Не знаю, почему, но в тот момент я почувствовал себя кем-то вроде главного героя фильма «Бойцовский Клуб», совсем недавно вышедшего на экраны (напоминаю, на дворе пребывал Millennium, к концу подходил 2000-й год).
Стоя перед раздраженным шефом, понуро опустив голову и сонно выслушивая его назидания… Как же я хотел в этот момент кинуться на него, вцепиться в него, напугать этого упитанного сукиного сына до полусмерти, а затем, разбив самому себе морду, перекрушив половину директорского кабинета, дождаться появления охраны, чтобы упасть перед шефом на колени и начать просить у него пощады, симулируя, будто это он отдубасил меня.
Как же мне хотелось затем предложить ему «легкий выход из сложившейся ситуации», шантажом заставив этого жирного, довольного собою кота спонсировать из собственного кармана (или за счет фирмы) мое никчемное паразитическое существование!
Ведь тогда бы я мог вообще забыть про эту ненавистную работу. Мог бы сутками зависать в Интернете, оттягиваться по полной программе с друзьями, жить в свое удовольствие и…
– Эй, алло! – шеф демонстративно пощелкал у меня перед носом пальцами. – Вы что, не слушаете меня? Вы спите прямо сейчас?!
Заверив его, что я все прекрасно понял и что больше «косяков» с моей стороны в работе не будет, я понуро опустил голову и вышел из его кабинета. Работать. Надо было РАБотать!
Дальше так продолжаться не могло!
Я оказался перед выбором – либо РАБота, либо Сеть. Либо Сеть, либо РАБота…
– РАБота! – вынес я сам себе окончательный вердикт.
Будучи реалистом, я отчетливо понимал, что иного выбора у меня просто нет. Я не главный герой фильма Дэвида Финчера, не главный герой книги Чака Паланика. Не альтер-эго Тайлера Дердена. И платить за устроенную у него в кабинете истерику шеф мне не станет.
А прибежавшая на шум охрана не станет свидетелем избиения директором крупного коммерческого предприятия своего подчиненного в суде. Сотвори я подобное – и вломившаяся в кабинет охрана просто накостыляет мне сверх того, что я учиню над собою сам, после чего шеф вышвырнет меня вон, еще и «счетчик» включив за проявленное неуважение и порчу офисной мебели.
Я оказался в тупике. Делать мне было нечего. Похоже, единственное, что мне оставалось, – это смириться со своей судьбой и всю
