лавочка… Писатель молча разглядывает сувениры, затем подходит к Алисе, зависшей у кельтского креста, берёт её за руку и подводит к витрине с коронами. Маленькими-премаленькими, с напёрсток.
– Купи себе, – тихо произносит Писатель.
Алиса смотрит на него вопросительно.
– Ты же в финале «королей»… Купи – выиграешь…
– Там невозможно выиграть…
Писатель качает головой и упрямо стоит на своём:
– Всего два тугрика стоит… Жалко?.. Ты же в магию веришь… На голову, конечно, её не нацепишь, зато на шею на цепочке – запросто…
Алиса верит в магию, одновременно не веря словам Писателя, но корону-таки покупает.
Хранитель Алисы обречённо вздыхает и обращается к Хранителю Писателя:
– Мрачный, откуда вдруг в Твоём столько оптимизма и веры в магию? В Пространстве Вариантов на данный момент нет ни одного шанса на то, что Моя победит. Придётся тебе за его слова отвечать…
– Знаешь, Белый, мне уже за столько его слов отвечать придётся, когда он к нам из сна явится, что выходка с короной по сравнению с изощрёнными убийствами в книжных повествованиях…
Алиса с Писателем выходят из лавки, бредут вдоль набережной, присаживаются на скамейке. Алиса смотрит в небо сквозь чёрные голые ветки деревьев. К ней приходят строчки: «В решётках веток Солнца нет – сплошные тучи…», которые позже выльются в стихотворение. Она переводит взгляд на Писателя, аналогично смотрящего в небо, и обращает внимание, что у него на руке – там, где обычно режут вены, – шрамы. Писатель печально произносит:
– Хранитель спас, да…
– Резал?
– Нет, катался на лыжах. Одна мадам меня подрезала, я кувыркался в небе, потом угодил рукой прямо на… Отвезли в больницу, врач сказал, что меня Хранитель спас, будто вены отвёл, а порезалось гораздо глубже.
– Правда, Мрачный? – уточняет Хранитель Алисы, и тот угрюмо кивает, а Алиса спрашивает Писателя:
– Почему ты всегда всех убиваешь? Может, в момент твоего рождения планеты гостили в Секторе Смерти? Хочешь, я посмотрю тебя по звёздам?
Писатель отрицательно качает головой, а Мрачный угрюмо поясняет Хранителю Алисы:
– У него Марс в Темнице… Без отца рос…
– А у Моей, помимо Марса, ещё и Луна там же…
– Я хочу попасть в Тауэр и в Гринвич. Поедешь со мной? – предлагает Алиса Писателю.
– А что там, в Тауэре и в Гринвиче?
– В Тауэре – вороны! Я их люблю, потому что я – такая же, как и они. Ещё там мрачно – это то, что любишь ты. В Гринвиче – Нулевой Меридиан, это магия, то, что люблю я. Но прямо на нём можно станцевать и сделать интересные фотки – это то, что любишь ты.
– Ладно. Уговорила, – грустно улыбается Писатель, – Тауэр и Гринвич – уже почти наши.
***
