Подошел к кочегару и стал его будить.
– Эй! Вставай! Вставай я тебе говорю!
От сильной тряски с головы кочегара слетела кепка, обнажив белок закатившихся глаз. Машинист отшатнулся.
– Мост! Я вижу мост! – закричал помощник.
Оставив мертвеца, машинист подошел к окну.
– Че стоишь? Карту давай! – крикнул он на помощника.
– Так нет у нас карты.
– Как это нет?
– Вы ее сами выкинули три дня назад. Без пользы мол, все равно ориентиров никаких, лишь поля голые.
Машинист завыл.
– Как? Как мы теперь узнаем, где мы?
В будке воцарилась тишина.
Мост приближался. Ржавый металл перил чернел на фоне свинцового горизонта.
Машинист о чем-то спорил с помощником, мертвый кочегар продолжал раскачиваться, сидя на железной табуретке, Писатель молча смотрел в окно. Он первым заметил, что у моста нет опор. Перилa лишь создавали видимость, между ними была пустота.
– Эй вы! Посмотрите! – он прервал спор напарников.
– Твою-то мать! – машинист дернул рычаг тормоза, но было понятно, что остановить такую махину он не успеет.
Недолго думая, помощник выпрыгнул из будки, кувыркаясь по обгоревшей земле.
– Давай за ним! – кричал машинист.
– Зачем? – улыбался Писатель.
– Сдохнешь ведь, придурок!
– Это просто сон – ответил Писатель и зажмурил глаза. Состав летел в пропасть. Пламя вырвалось из топки, поглотив машиниста и Писателя. Они уже не чувствовали боли, когда последний вагон достиг дна.
«Смерть – это всего лишь пробуждение, а оно не всегда бывает приятным!»
Сон 5. Рай
«Я готов умирать сто раз, что бы вновь и вновь возвращаться сюда». Карандаш скрипел по испачканной сажей странице. Воздух, насыщенный запахом цветов и меда, дурманил Писателю голову. Ему не хотелось описывать последнее приключение, но он знал, если этого не сделать, все забудется.
Высокие стройные березы о чем-то шептались, купаясь в ярко-бирюзовом небе. Писатель снял кеды, чтобы пройтись по сочной зеленой траве. Утренняя роса приятно холодила ноги. Выйдя из березовой рощи, он спустился в небольшой овраг, где протекал прозрачный холодный ручей. Писатель испил воды. По-прежнему не помня, как его зовут, он точно знал, что ничего вкуснее еще не пробовал. Птицы пели песни, купаясь в прохладном воздухе. Он шел по зеленому лугу, наслаждаясь природой и покоем, когда его окрикнули. Обернувшись, Писатель увидел человека. Его одежда ослепляла своей белизной. Волосы золотились словно нимб. Человек улыбался. Было ощущение, что он не касался травы, плыл над ней.
– Здравствуй! Я провожу тебя! – мягкий голос звучал легко и спокойно.
– Куда?
– Туда, куда ты идешь.
– Но я не знаю, куда иду.
– Это
