style="font-size:15px;"> А когда верный паж отходит, нависает надо мной. Чувствую его запах – холодный аромат с примесью цитрусовых. И сама плыву от нахлынувших воспоминаний и эмоций.
– Нужно поговорить, Влада. Твой мужик подождет. Давай после концерта посидим где-нибудь, – предлагает Градов негромко.
– Зачем? У нас нет общих тем, – роняю тихо. И самой себе противна от собственной беспомощности.
– Хочу обсудить кое-что… Два года назад мы не договорили.
– Я уже все забыла, – улыбаюсь светски.
– Как скажешь, – пожимает плечами Ростислав, помогая мне надеть плащ, давно вышедший из моды.
– Прощайте, Ростислав Владимирович, – киваю, пытаясь сохранить остатки хладнокровия.
Стараюсь казаться гордой и равнодушной. Но старая рана, открывшись, кровоточит. Как же все-таки больно!
Запахнув плащ, со всех ног несусь вниз по мраморным ступенькам. Подставляю лицо весеннему ветерку. И изо всех сил молюсь всем святым.
Боженька дорогой, убереги меня от новой напасти. Пусть Градов идет своей дорогой. Пусть никогда больше не вспомнит обо мне!
6. Драмкружок
Как завороженный гляжу вслед женщине, которую так и не смог забыть.
Роскошные русые волосы, завитые в дурацкие локоны и собранные в странную прическу. Стройные ножки. Высокие каблуки. Темно-синее коктейльное платье, подчеркивающее все округлости. Так и хочется прижать к себе эту вероломную куколку.
Вытащить из волос все шпильки. Протянуть сквозь пальцы послушные прядки.
Провести рукой по тонкой талии. Вдохнуть такой знакомый полузабытый аромат.
«В Сестрорецке в гардеробной до сих пор висят какие-то шмотки», – усмехаюсь мысленно. И конечно же вру самому себе. Три платья. В каждое из них я утыкаюсь носом в минуты дикой тоски. Только вот ничего не помогает. От времени боль притупляется, но не проходит. А болтающаяся в шкафу одежда постепенно становится бесполезной. Выветривается запах, превращая мой тайный фетиш в абсолютно бесполезную тряпку.
Влада спешит. Полы старенького серого плаща разлетаются в стороны, открывая боковой вид на округлые коленки и изящные щиколотки. Красивая… Жаль не моя.
– Пробей, что там у нее за мужик, – велю подошедшему Грише. – Вон торопится, аж бежит со всех ног.
– Вас испугалась? – усмехается мой помощник.
– Да ну? – пожимаю плечами. – Она со мной спокойно говорила. Не боялась.
– Зубки прорезались у девочки, – поддакивает мой Григорий и кивая на подъехавший черный мерс, добавляет значительно. – Может, она с Вальдемаром крутит.
– Да ладно, – усмехаюсь я, наблюдая, как по-хозяйски Влада открывает дверцу и усаживается в тачку. Что-то оживленно говорит водителю.
Странно.
Но Володя ни в счет. Только куда он ее повез? Очень интересно.
– Отправь кого-нибудь следом, – велю Грише. А сам круто развернувшись быстрым шагом направляюсь
