Я автор своего завтра,и сегодня уже счастлив.
Переливал…
Переливал в порожнее пустое,
посылал от Понтия к Пилату.
Я пошел… Ведь Мир не «велком» воет, —
расстилает по дороге маты.
Мне-то что! Мне море поколено,
ел собак и тёрся с калачами…
И вдруг понял: слопал бы полено —
на дорожку не глотнул и чая.
Есть не будешь кашу в голове,
и удача завтраками кормит,
волки волку – только человек,
и зверюги – все, кто кроме.
Как же так? Медвежий я слуга,
барабанщик отставной козы,
кандалы заместо сапога
дребезжат преддверием грозы…
Колея не ужас Калиюги,
утверждаю: явь не запылилась,
я вспорхнул и перенесся к югу
Мир свою представил милость,
предоставил мне рояль в кустах…
Увертюрами «гражданских оборон»
я летал на звездных облаках
с белою короною ворон.
Пусть огненной бабочкой бьется рот
Посвящается ОТ
и её вдохновляющим снам.
Сегодня мне приснился сон, что я поэт. Я был наполнен порохом текстов. Я чувствовал силу, каждая крупинка слова обладала мощностью, потенциалом.
И вот я уже в зале со скучающими зрителями. Знакомые и незнакомые лица, заполненные скукой. Мне необходимо развеять скуку и я начинаю сеять стихи. Эти тексты гипертрофированно восхитительны, я воспламеняюсь их слаженностью и необычностью, и зрители воспламеняются. Я читаю и замечаю, как начинает гореть человек в костюме, черный галстук в языках пламени, вспыхивает борода, огненной бабочкой бьется рот. Девушка в сереньком платьице начинает дымиться, и ткань ее наряда вдруг разъедается рыжим лишайником несмелого пламени, стразы в ее ушах становятся рубинами. Каждый человек в зале – факел! Это же люди! – охватывает меня страх.
Я продолжаю читать, и их огонь разгорается всё сильнее.
Приходит внезапное своей простотой решение: чтобы они прекратили гореть, мне надо заткнуться. Иначе, они сгорят дотла эти люди… Мои знакомые и незнакомые…
Ночь. В окно светит фонарь. В его свете четко видны кадры моего сна. Я перебираю их как игральные карты и понимаю, что в каждом человеке живет автор и этот автор боится воспламенить окружающих. Он работает над формой, видом огня и получается подделка – искусственный камин. Я видел лица этих людей, и они не боялись. Тогда зачем мне этот страх? Ведь стихия в каждом из нас. Достаточно её только выпустить. Не поленится, не моделировать… А ВЫПУСТИТЬ! Я понял свою силу.
И понял, почему поэты читают поэтам. Творец не боится страстей стихий. А все окружающие – это тот я, наполненный страхом, страхом изменений. Буйство стихии – это максимальное воздействие, перевоплощающее прежний маленький мирок, за который мы держимся всеми конечностями, пытающиеся удержать в лапках песчинку.
Я заслонил веками ночь, чтобы вынести из сна нового себя.
Размышление об устройстве ада
Чистота
