все, похожую на стоны,А в души всем глядят иконные глаза…
Все верят, что творят греховные заслоны,
Намоленные здесь, святые образа…
Но шлют мне свой укор печальные их лики,
И задают вопрос: «Ну что ты здесь нашел»?!
И как бы говорят: «Творишь ты грех великий,
Что молишься как все, а Бога не нашёл»! —
Но только грянул хор, а в нем святое пенье,
Себе, что-то под нос, гнусавит старый поп…
И падаю я вдруг, сраженный, на колени,
Чтоб осенить крестом неверующий лоб…
А рядом человек… как статуя… в молитве…
В тревожный сложный миг… как Ангел… Бога бдит! —
С «забралом» на лице – ведь он в душевной битве —
Толь верх возьмет добро, толь злоба победит…
Со всеми в том строю, пусть даже я не верю…
Но я ведь не творю… коль в Храме есть я… грех! —
Пусть здесь не нахожу житейские потери,
Но, в Мире хочу жить без пагубных потех!
К нам не приходит Бог с роскошными дарами! —
Молитву ж мы творим не сытым образам…
И пусть все будет так! – Пусть существуют храмы,
Чтоб проливать в сердца торжественный бальзам…
а он идёт… а он идёт
Во весь свой рост идет Ковид,
Что нужно требует, не просит!
Хоть неказистый он на вид,
Но жатву славно свою косит!
А ты народец трепещи!
Ты гость его, а он здесь дома
Тем боле био-кирпичи —
Обрывки из его генома…
Ты шел не так и преуспел
Накрыл природу медным тазом
А он все ждал, и все терпел…
Когда тебя разбудит разум!
Но Бога просьбу ты не внял —
И неразумной был ты тварью!
Бурил, долбил… и провонял
Планету ядовитой гарью!
Не требуй ненасытных квот,
Ходи разумным Божьим строем!
А если нет, то кислород
Навеки вирус перекроет!
Он это делать будет для,
Чтобы в беспечности уснула,
Без нас, красавица Земля,
И чтоб, как раньше, отдохнула!
Промчатся миллионы лет,
Земля здоровье восстановит. —
Придёт не нашенский поэт,
Чтобы делиться свежей новью.
ну, да ладно, ещё поживи
Черт возьми! Не в коня ведь пишу я,
Чтоб хоть кто захотел прочитать!
Стану к зеркалу, робко спрошу я —
Каковы моя поступь и стать.
Ох, какая ж там страшная рожа,
И как сажа ее колорит! —
Как могла… морда сделалась строже,
Слышу я – обо мне говорит.
Мне вещает: «Несчастный скиталец,
По цветам мотыльком пролетал —
Ты сейчас одинокий как палец,
Потому, что всю жизнь промотал!
Не в том смысле… вокруг тебя люди,
И родня,
