style="font-size:15px;"> – Не забыть бы ничего в этот раз. Очередного визита сюда я не вынесу… И знаешь, я в воскресенье собираюсь в церковь. Надеюсь отделаться от тебя посредством панихиды…
Я высунулась из-под дерева, дабы испытать силу дождя, который немного ослабился, но идти под таким домой не хотелось, даже с учетом того, что уже вымокла. Решила еще подождать. Разговаривать с памятником меня больше не тянуло и от нечего делать, я открыла книгу, которую мне недавно дала для прочтения Соня, а я даже не удосужилось ее выложить из сумки. Повесть Льва Толстого «Отец Сергий». Не думала я, что придется ее читать, приняла из вежливости, а вот теперь, дабы убить время, облокотившись о ствол тополя, я приступила к прочтению. Капли дождя попадали на страницы книги, но я знала, что подружка не обидится, если я верну ее в непотребном виде.
Чтение, вообще не моя стезя. Я читаю медленно, внимательно «прислушиваясь» к словам автора, проговаривая каждое прочитанное слово, иногда даже перечитываю отдельные моменты. Такая манера помогает мне в полной мере проникнуться сюжетом, заинтересоваться им. Яркая и разносторонняя жизнь князя Касатского немного отвлекла меня, и я успела прочесть добрую половину повести, прежде чем дождь стих. Тогда я и засобиралась домой.
Не говоря ни слова, прошла мимо могилы Солодова, не обернувшись, и покинула кладбище с расчетом, что раньше Пасхи, здесь не появлюсь.
Всю дорогу обратно я размышляла на тему: «Зачем все это было?». Будучи достаточно любопытной от природы, я никак не могла понять причин появления этого парня в моей жизни. Казалось, ответ лежит на поверхности, тот самый, который некогда озвучила Соня – случайность. Ведь нет ничего странного в том, что я хожу во не, по крайней мере для людей, которые в курсе этого. И это состояние сонного бодрствования привело меня на кладбище. Но зачем я туда шла? Что искала? Его? Нет, врятли. Скорее всего, мой выбор и впрямь был случаен… Но что если, я знала куда шла? Что если это не было нашей первой встречей, не то, чтобы я приходила к нему раньше, просто могла видеть во сне, он мог влиять на меня, звать. Может он уже давно хозяйничает в моих снах, а я только увидела это? А может… это просто сны, ничего не значащие игры воображения.
Но как тогда объяснить мое знание авторства стихов на памятнике до того, как мне поведала о его способностях Клавдия Ивановна, а также поиск утерянных ключей, которые я нашла по его наводке? Так всего лишь ли это сон?
Я удивлялась себе. Я не верила в существование приведений, ангелов, чертей, всего того что можно назвать потусторонним, а теперь позволяла себе нелепые сомнения.
И было еще одно, в чем я боялась себе признаться, но это было столь явственно – несмотря на пугающие обстоятельства, этот парнишка – Виктор, нравился мне. Нравился его ровный голос, от звучания которого, казалось, появляется иней на деревьях. Нравилась задумчивая неправдоподобная улыбка на бледном лице, глаза – голубые, прозрачные, недвижимые,
