style="font-size:15px;"> – Ну, да…
– Ты не дочитала повесть. Почему? – тем же тоном продолжил он.
Я присмотрелась. Лев Толстой «Отец Сергий», эту книгу держал он в руках.
– Я не книголюб, – созналась я, – читаю лишь по необходимости, ну и от скуки. А ты читал эту книгу?
– Да.
– Чем закончилась?
– А ты как думаешь: он поддался соблазну, – он повернул голову в мою сторону и улыбнулся краешками губ.
– Думаю, да. Его сгубила женщина? – высказала я предположение.
Тот кивнул, – как обычно бывает.
Я встала с кровати и закутавшись в одеяло, подошла и присела напротив него на подоконник.
– Тебе интересно? – он имел в виду книгу. – Где ты закончила?
– Я дочитала лишь пятую главу.
– «Отец Сергий жил шестой год в затворе. Ему было сорок девять лет. Жизнь его была трудная. Не трудами поста и молитвы, это были не труды, а внутренней борьбой, которой он никак не ожидал. Источников борьбы было два: сомнение и плотская похоть. И оба врага всегда поднимались вместе. Ему казалось, что это были два разные врага, тогда как это был один и тот же. Как только уничтожалось сомненье, так уничтожалась похоть. Но он думал, что это два разные дьявола, и боролся с ними порознь», – тихим голосом Виктор начал чтение.
В его исполнении повесть казалась еще интереснее. И я сидела, открыв рот, слушала его. Мне не было страшно. Я даже не думала об этом. В перерывах между главами, либо событиями повести, он одаривал меня взглядами, и я ждала их.
– «…В Сибири он поселился на заимке у богатого мужика и теперь живет там. Он работает у хозяина в огороде, и учит детей, и ходит за больными», – он дочитал и закрыл книгу.
Некоторое время, я продолжала сидеть с открытым ртом, словно ожидая продолжения. Но мой рассказчик молчал и просто смотрел мне в глаза.
– Иди спать, – сказал он мне тихо и я послушалась.
Я дошла до кровати и не оборачиваясь, произнесла, – знаешь, я нашла ключи? Конечно, знаешь. Спасибо.
Я обернулась, но его уже не было. На подоконнике лежала только книжка.
Утром, когда проснулась, от очередного возгласа мамы, то первым делом взглянула на подоконник. Книги не было, да и откуда ей там взяться, если она где-то на дне рюкзака.
Я рассмеялась над тем, что на мгновенье посчитала сон реальностью. А затем, насторожилась. Я кинулась к рюкзаку и отыскав книгу, и нужную главу, принялась читать: первый абзац, конец, потом выборочно. Я знала текст.
Я села у стены, вытянув ноги. Мысли, как перепуганные мухи, суетились в моей голове, но им было не под силу решить эту задачу.
Появившаяся в комнате мама, сразу сделала выводы, – ты что, поругалась с Шолоховым?
– Нет. Я во сне прочла книгу, а теперь помню ее
