счёт на тридцатку за сеанс выкатить? Тогда я требую мягкий диван. У меня реально ничего не болит, но полежать я бы не отказалась.
– Я – это ты, так что откуда мне знать, чего я добиваюсь.
– Я это ты, ты это я, и никого не надо нам… Ладно, слушай, верни меня обратно. Меня там ждут.
– Ты боишься?
– Чего боюсь?
– Моря.
– Моря-то не боюсь, а вот цен на билеты туда… Но чего спрашиваешь-то?
– Посмотри туда. Подойди к краю и посмотри.
– Ладно. Только не столкни меня, а то я ещё ни в одном фильме сыграть не успела.
Тёмные волны одна за другой разбивались о скалистый утёс, но почему-то ни одна капля не долетала до Дарины. Что-то не так с этим морем. Даже нет, не с самим морем, а с пространством над ним. Тошнота подкатывает к горлу. Пустота. Это шершавая, стеклянная пустота. Но самым противным было то, что это уже даже не пугало.
– Ты видишь ничего, верно? Ты не можешь увидеть истину этого образа.
– Я не знаю… Что я должна увидеть?
– Это море – часть тебя. Отрезанная, отвергнутая, запертая. Это море хрусталя, в котором уже проросла гниль и начали заводиться паразиты. Ты заглушаешь его крик голосами других людей. Ты не чувствуешь ничего к ним, а просто используешь, чтобы накормить внутреннюю пустоту. Ты не можешь жить без них. Но при этом ты боишься людей, не так ли? Боишься осуждения. Того, которое слышала от родителей и от тех, чьё мнение, как тебе казалось, стоит уважать. Они говорили, что у тебя не может быть проблем. Что ты не имеешь права показывать свою боль так, как это умеешь ты. Так, как ты её воспринимаешь. Иначе ты будешь достойна лишь презрения, осуждения и насмешки. Ведь ты всего лишь подросток. Ведь у тебя есть руки, ноги и крыша над головой. Поэтому ты решила играть роль другого человека. И однажды, когда ты посмотрела в зеркало, ты не смогла понять, что это ты. С тех пор тебе страшно смотреть на собственные руки. Ты боишься того, как видишь себя. Твоё тело окутывает стекло. Ты делаешь вид, что так и должно быть, что тебе всё равно, что всё наладится само собой, но для сознания подобное не проходит бесследно. Нельзя просто уничтожить или спрятать часть себя. Рано или поздно она даст о себе знать.
– Ну и что ты хочешь, чтобы я сделала?
– Я ничего не хочу, но ты можешь попробовать принять её.
– Я не могу. – Гоголь болезненно, устало улыбается.
– Но тебе больно.
– Нет. Это просто… Я… Я не могу. Мне нельзя. Лучше так, чем если они будут смеяться надо мной… И говорить обо мне так… Так… Что я всё придумала. Что я нытик. Нет! К чёрту! Всё у меня в порядке. И не может быть иначе.
– Но они только в твоей голове. Разные люди по-разному относятся к твоей боли. Нельзя возводить чьё-то конкретное отношение к тебе в абсолют.
– Я всё равно не могу. Прости.
– Тогда ты никогда не будешь счастлива. Это не закончится. Никто не спасёт тебя. Никто не узнает тебя настоящую. Ты будешь
