отмахиваясь от людей, которые вертят пальцем у виска и подсказывают, как надо правильно жить, они продолжают писать свою музыку, стихи, сказки, строить волшебные города и изучать язык эльфов.
Странные такие люди.
Однако они никому не навязывают свой мир. Кто хочет – прочтет, кто может – услышит.
Поэзия, музыка, живопись, танец – это ступеньки, которые ведут к Богу.
Посредством искусства, как и молитвы, мы общаемся с Богом и становимся его частью.
Леонардо да Винчи из всех искусств на первое место ставил живопись, потом музыку и лишь затем слово.
Наверное, он был прав. При виде картины мы тоже можем плакать, мы можем влюбляться в образ, мы можем становиться счастливей.
Но лично мне кажется, что музыка – самый лучший инструмент для настройки души. Точнее, лучший камертон души.
Можно закрыть глаза и просто слушать.
И если музыка твоя, то душа откликнется.
Арфа. Удивительный инструмент. В него, действительно, можно влюбиться. А в ее музыке раствориться.
Я в это верю.
Когда я пишу мои истории, то я становлюсь главной героиней. В каждом моем персонаже, будь то цветок или чертик из фужера, есть и мои черты. Я только их дописываю. Как-то я читала маме мои сказки-истории и ревела как дура. Потому что писала их душой.
Арфа тоже не врет. Я не хотела бы слышать в ее исполнении предупреждение миру, угрозу завтрашнему дню. Она бы исполнила эту музыку, но сама бы умерла с горя. Точнее, расстроилась бы и сломалась.
Арфа показывает нам лучшие стороны нас, она позволяет погрустить, попечалиться, попереживать, но она всегда оставляет надежду. Светлую. Даже, точнее, дает подсказку. «Смотри, сколько в тебе хорошего я открыла, иди вперед, ты сможешь, я знаю, это говорю тебе я, мудрая и волшебная арфа».
И мы сидим и слушаем как завороженные. Как много в нас хорошего! Как много! Почему мы позволяем этому хорошему так глубоко прятаться? Почему?
Арфотерапия. Девочки бегут, чтобы послушать себя.
Я бы побоялась. Честно. Потому что я уже взрослая.
Потому что я бы ревела как ненормальная. Слишком много потерянных иллюзий, слишком много нерастраченной нежности, любви, а все это переливается в душе, цепляется, ранит, хватается за цветочные воспоминания юности, пахнет первым поцелуем, отражается в лужах детства, хлопает форточкой в далеком провинциальном доме.
Столько чувств, которые, как невеселые колокольчики, звучат в душе и не дают покоя.
А душа же помнит и любит меня другой. И арфа, я уверена, покажет меня ту, чистую, незамутненную, глупую, наивную, искреннюю, ветреную, веселую, счастливую, ту меня – настоящую. Покажет – и я обольюсь слезами. А потом арфа загрустит, затоскует, начнет рисовать меня сегодняшнюю. Для людей – одну. Для одиночества – другую.
Страшно слышать правду. Ох, как страшно.
И контраст будет заметный. И нота последняя печалью замрет в воздухе.
Арфотерапия. Арфа услышит мою душу и выдаст все мои секреты. Которые
