ему она:«Мальчик мой, Государь великий,
не судить мне твоей вины,
но зачем твои руки липкие
солоны?
баба я —
вот и вся провинность
государства мои в устах,
я дрожу брусничной кровиночкой
на державных твоих усах,
в дни строительства и пожара
до малюсенькой ли любви?
ты целуешь меня, Держава,
твои губы в моей крови,
перегаром, борщом, горохом
пахнет щедрый твой поцелуй
как ты любишь меня, Эпоха,
обожаю тебя,
царуй!..»
Царь застыл – смурной, малахольный,
царь взглянул с такой меланхолией,
что присел заграничный гость,
будто вбитый по шляпку гвоздь.
1961
Нью-йоркская птица
На окно ко мне садится
в лунных вензелях
алюминиевая птица —
вместо тела фюзеляж
и над ее шеей гайковой
как пламени язык
над гигантской зажигалкой
полыхает женский лик!
(В простынь капиталистическую
Завернувшись, спит мой друг.)
кто ты? бред кибернетический?
полуробот? полудух?
помесь королевы блюза
и летающего блюдца?
может, ты душа Америки,
уставшей от забав?
кто ты, юная химера,
с сигареткою в зубах?
но взирают, не мигая,
не отерши крем ночной,
очи, как на Мичигане,
у одной
у нее такие газовые
под глазами синячки
птица, что предсказываешь?
птица, не солги!
что ты знаешь, сообщаешь?
что-то странное извне
как в сосуде сообщающемся
подымается во мне
век атомный стонет в спальне…
(Я ору. И, матерясь,
Мой напарник как ошпаренный
Садится на матрас.)
1961
Антимиры
Живет у нас сосед Букашкин,
в кальсонах цвета промокашки.
Но, как воздушные шары,
над ним горят
Антимиры!
И в них магический, как демон,
вселенной правит, возлежит
Антибукашкин, академик,
и щупает Лоллобриджид.
Но грезятся Антибукашкину
виденья цвета промокашки.
Да здравствуют Антимиры!
Фантасты – посреди муры.
Без глупых не было бы умных,
оазисов – без Каракумов.
Нет женщин —
есть антимужчины,
в лесах ревут антимашины.
Есть соль земли. Есть сор земли.
Но сохнет сокол без змеи.
Люблю я критиков моих.
На шее одного из них
благоуханна и гола
сияет антиголова!
…Я сплю с окошками открытыми,
а где-то свищет звездопад,
и небоскребы
сталактитами
на
