оба знаем, что это не так.
– Все не так, Стас! Мы… – Влад запинается, но я не дам ему собраться с мыслями. Не собираюсь слушать эту чушь в очередной раз.
– Ты просто трус. Если бы я был на твоем месте, то не сидел бы сложа руки.
– Чтобы потерять брата? – с вызовом спрашивает он.
Делаю шаг навстречу и с силой опускаю руку на его плечо.
– Фигового же ты обо мне мнения, роднуля, – хмыкаю я и отступаю в сторону.
Влад дергает меня за локоть, вновь разворачивая к себе лицом:
– Когда ты вернешься домой? Ты не можешь жить в центре.
– А что такого? До работы близко, в буфете классные пирожки с картошкой, а еще… я не мешаю тебе налаживать личную жизнь. Все в плюсе!
– Что за бред?
Молча пожимаю плечами. Я уже не знаю, как еще прямее сказать, что им с Лесей пора перестать скрываться.
– Серьезно, Стас. Заканчивай этот цирк и возвращайся.
– Вернусь, когда ты снимешь свои бутафорские ангельские крылышки.
– Между нами с Лесей ничего нет, – сквозь зубы цедит Влад.
– Да? Поэтому она торчит у нас дома каждый день и гоняет с тобой чаи?
– Мы друзья! Ты мог бы гонять чаи вместе с нами, как и раньше, но вместо этого…
– Все, больше не вынесу, – порывисто смеюсь я, противная сухость царапает горло. – Нравится вам дебила из меня делать? Вперед! Наслаждайтесь!
Выхожу в коридор, но не решаюсь облегченно выдохнуть, потому что интуиция подсказывает – это еще не все. Слышу шаги брата за спиной и всерьез подумываю сигануть в окно.
– Насчет Арины… – говорит он.
Запрокидываю голову, измученно мыча. Это невыносимо, лучше бы я остался бомжевать в Лос-Анджелесе.
– С ней я сам разберусь, – отмахиваюсь я.
– Но она сказала…
– …что ей нравишься ты. Я помню. Все девчонки выбирают тебя. Благо на эту я не претендую, она нужна мне для дела. Можешь и за ней приударить, если хочешь.
– Я…
– Не бойся, я не сдам тебя Лесе.
– Прекрати это!
– С радостью. Просто перестань идти за мной.
– Пошел ты к черту! – бросает Влад.
– Как раз туда и собираюсь.
Я знала, что следующая пара дней после растяжки будет веселая, но чтобы настолько. Преодолеваю последний лестничный пролет, каждый шаг – мини-операция на связках. Мысленно ругаю Стаса, потому что отчасти это его вина, и посылаю сигналы в космос, чтобы он ощутил всю силу моего негодования прямо сейчас. Пусть у него горят уши, а икота не отпускает до тех пор, пока боль в моих мышцах не опустится с отметки «адская» хотя бы на один пункт.
Толкаю тяжелую дверь подъезда, яркие солнечные лучи слепят, но ноябрьская прохлада все четче дает о себе знать в порывах холодного ветра. Желто-бурая листва шуршит под ногами, пока я прогуливаюсь давно знакомым маршрутом до частного
