style="font-size:15px;"> Об оборвавшейся любви.
Взбунтует ветер в твоём простоволосье.
Тонкий томик на углях сгорит,
Куда его бесцеремонно бросят,
Где в нежных строках он тебя боготворит.
Помнишь?
В тебя влюблён поэт, и это много значит.
Когда поэт тобой живёт и дышит,
Он целый мир переиначит,
Перерифмует, перепишет.
Он в дар тебе преподнесёт
Всю красоту и таинство Вселенной.
Весь мир к ногам – таинственный и бренный —
В созвучье рифм, как в плеске вод.
Одну тебя боготворит,
В любви признается мелодией стиха.
А помнишь, с губ его стекал
Тихим звуком нежный ритм?
И ты внимала, он читал.
Был звук стиха, как звук молитв.
Листаю тонкую тетрадь
Листаю тонкую тетрадь.
Стихи, как откровение души —
Какая всё же благодать!
Пиши.
Пиши. Ничто не утаи
И ни о чём не позабудь.
Мечты и помыслы твои
Сжимают грудь.
Всё напиши, всё выскажи как есть.
Как заповедь, как исповедь.
И будь неистов, ведь
По смерти не воскресть.
Но смерти нет.
И ты благословен, покуда пишешь.
И каждый стих задуман, как ответ —
Вот чем живёшь и чем ты дышишь.
Одиночество
Маме
Свет и обрывок газеты в окне.
Строка, вещающая о мире,
О каком-нибудь храме или же о войне.
Да кто её знает – о пустой квартире.
Я помню, я вижу тебя во сне.
И каждый день твой многими голосами
Напоминаем мне.
Я вижу тебя, глаза и
Губы с шёпотом их во тьме.
Совершенно одна. А когда закаты
На стене оставляют свет
Заходящего солнца, то как богаты
Воспоминания прожитых лет.
И память о том, когда ты
Была не одна возвращает вспять.
Впрочем, наверное, без надежды.
Пустота. Ты ложишься спать,
Не снимая одежды.
Памяти Васи Исакова
Его имя было, будет,
Есть у нас в умах и душах.
Каждый, кто меня осудит –
Был ли лучше?
Да, я не был лучшим другом,
Забывал пути к могиле,
Но порочным страшным кругом
И меня грехи
