ради,Чтоб человек имел грехи.
Для клетки эти все печали,
Но денег дал – прощён, живи!
Грешим, как адовое семя,
Калечим то, где истин свет.
От правды оставляем клочья,
Когда же сгинет этот бред?
Для чего же нужен он?
Для чего же нужен он,
Календарь заветный?
Что он может о дурном,
Нам поведать бедным?
Что он должен рассказать,
Кем же к нам он послан?
Где ответ, что нам в нём ждать,
Для чего он создан?
Много их, а где один,
Тот, который нужен?
Чтобы был, как господин,
Или он контужен?
Чтоб такой, чтоб всё нашел,
Раз, да и ответил!
Чтобы жил и в жизнь смотрел,
И грехи подметил.
Чтобы знал всё наперёд,
Что, когда случится?
Не блуждать, а чтоб был взлёт,
Когда свет родится!
Мечта
Странник, странник – лист терновый.
Ты стремишься, ты бедовый.
Страха нет в твоих глазах,
Только мысль живёт в трудах.
Ты и тут, и нет тебя,
Вроде здесь, и в небесах.
Ищешь всё, любовь даря,
Где реальность в тех делах.
Для того, чтоб было чудо,
Счастье засияло людям!
Тем, что тут пока в грехе,
Но, кто ищет свет во тьме!
Солнце пасмурно – проклятье!
Мир опять весь взвыл в объятье,
Серости, где взвесь огня.
Солнце пасмурно – проклятье!
Пробивается с утра.
Не пробиться, много дыма.
Ветер тих, не разогнать!
Пелена и вот картина,
Как в дурмане голова!
Давит, душит и не хочет
Светлого значенья дня.
Потому, что Ад хлопочет,
Создавая грех – зовя!
Колокольца зазвонили
Колокольца зазвонили,
Тяжко, грустно, как завыли!
Сокол взвился в небеса,
А церквушка, как беда.
Скрыта в Сталинских домах,
Вся закрыта в «чудесах».
Купол есть, но не живой,
Скошенный и как больной.
Вся постройка кособока,
Видно это всё от Бога.
Тут метро под ней летит
И асфальтом ширь блестит.
Придорожная церквушка,
Как застойная игрушка.
Где же Богу тут бывать,
Где же благодать искать?
Саваофовы дела,
Ни кола и ни двора.
Скурвился знать тот Божок,
Если ликом на бочёк.
Значит
