таланты к свету повела,
Так не хотел их людям разбазарить,
Желал оставить для тебя одной,
Но не дала меня – себе представить,
Через людей передаю весь свой покой.
История любви.
Грохочет гром за путником усталым,
Аж жути нагоняет в высший свет,
Здесь ветром подгоняет запоздалым,
Там молния танцует свой балет.
За пеленою ливня все картинки,
Тот путник шёл – за целый день устал,
Со светлой головы тряся дождинки,
Вдруг оступился – чуть бы и упал.
На нём надетый дождевик промокший,
Он шёл, взирая в сумрачную даль,
Рюкзак нёс за спиной своей – дорожный
И капли о земь бьются, как хрусталь.
Лес не шумит и сосны будто строем,
Пред ним песчаный выложенный мат,
И он (промокший) мнётся под ногою,
Мой путник шёл туда, где быть – так рад.
Вот снова гром, раскаты были близко,
Весь серым облаком покрытый небосвод,
Оно над ним свисало очень низко,
И чувствовал он – точно не пройдёт.
Взмолился он выкрикивая фразы:
– Ты что так обозлилась на меня?
Я не видал твоей исконной базы,
Не выбираешь следующего дня?
В погожий летний день гроза – грохочешь,
Запрятав солнце, облаком закрыв,
Ты сбить с пути меня сегодня хочешь?
Не нравится мой движимый порыв?
Уж пятый день в своём пути шагаю
И сотни вёрст дороги покрывал,
Мои следы специально замываешь?
Не уж то дождь меня сегодня ждал?
Два дня мне ещё следовать по лесу,
Вдоль в Черноземья долгий путь держу,
Не уж то ты прислуживаешь бесу?
К твоей природе злости не держу.
– Он шёл, уже отчаявшись с ночлегом,
И ни души – в округе жизни нет,
Нет даже насекомых – «Анти нега!»
Здесь оставаться будет лишь во вред.
И снова говорит грозе отчаянно:
– Прости же ты и отпусти меня,
Сюда забрёл наверное случайно,
Мне дай покой до следующего дня,
Моя любовь за этими лесами,
Два года я в разлуке умирал,
Ведь всё сильней люблю её с годами
И так давно руки её не брал.
Прости меня, наверное обидел
Тебя – когда кричал на пустоту,
Но ни одной здесь твари не увидел,
И самому идти невмоготу.
Не страшно
