Прокудин.
– Надо же, и кто он такой? – интересуюсь я. – Явно, не джентльмен. Купчина какой-нибудь? Спекуль? Или авторитет? Не, на вора не похож.
Жизнь играет с нами в прятки,
Да и нет слова загадки.
Это жизнь, это жизнь, наша жизнь
Куренков посмеивается:
– Физиогномист из тебя пока не очень. Давай ещё версии.
– Кто же он такой… – прикусываю я губу. – Смотрит презрительно, даже брезгливо… Глаза мутные, пьёт, за собой особо не следит, нет необходимости, официанта подзывает властно, как барин… Привык повелевать. Какой-то начальник. На обкомовского не похож… Есть в нём что-то такое… такое… Казарменное… Нет, не военный… А, точно, ментовской взгляд!
– Ну что же, – удивлённо качает головой Роман Александрович, – беру свои слова обратно. Да, он из УВД.
Меня как молнией пронзает. Неужели?
– Это… Печёнкин что ли?
– Так точно, генерал-майор Печёнкин. Новый глава нашего областного управления.
Пришёл-таки… Я щурюсь и продолжаю его разглядывать. Вот ты какой, вражина. И как к тебе подступиться-то, а?
– Ну, Егор, – хлопает меня по плечу Платоныч. – Неплохо ты развернулся. Молодец. Удачный старт – это добрый знак. Знал бы что так здорово будет, пригласил бы Маркусса с Мартой.
– А Марта обещала приехать, когда будем линию запускать, – говорю я, продолжая поглядывать на Печёнкина. – Она нам наладчиков привезёт. Можем к собственному открытию приурочить, если успеем. Чтобы в нашем казино и самогон тоже наш был. Ой, простите, виски.
– А Казанцева, – посмеивается он, – сейчас в командировке, кстати.
– Казанцева? – переспрашиваю я.
– Она самая, технолог ЛВЗ, помнишь? В Ереване, между прочим. Так что, скоро коньячок приедет. Не знаю, как там виски, а французский коньяк рекой польётся.
Поговорив с ним, подхожу к Цвету, стоящему у барной стойки:
– Паша, ну как впечатление?
– Посмотрим, – отвечает он, пожимая плечами, – когда кассу снимем. Тогда я тебе и скажу, как впечатление.
– Прагматичный подход, – киваю я. – Ценю, партнёр.
Он бросает на меня хмурый взгляд, но ничего не отвечает.
Вдруг я обращаю внимание на неопределённый шум, лёгкий непорядок. Оборачиваюсь ко входу и вижу несущегося к нам Мишу Бакса. Он старается выглядеть непринуждённо, чтобы не привлекать внимания, но дикие глаза и напряжённая походка сигналят, что-то не так.
– Там, – дрожащим шёпотом докладывает он, – Корней скандал устроил. Обещает всех перестрелять.
– Корней? – лицо Цвета делается каменным. – А в чём дело?
– Я не понял… Он сказал, если вы сейчас не выйдете, будет… э-э-э… Нехорошо, в общем.
– Ну, чё смотришь? – цедит Цвет, глядя на меня. – Каратист, мля. Иди, разруливай…
