с ним, а сейчас голод догнал и накрыл.
– Все нормально, – нахожу в себе силы ответить.
Тянусь к рюкзаку и достаю гематоген, который всегда лежит в кармашке на такой случай. Наверное, каждый, кто умудрился в универе посадить себе желудок, меня поймет и вспомнит эту голодную тошноту и следующую за ней боль в качестве расплаты. Врач говорила есть немного, но часто, маленькими порциями раз в два-три часа, но я, конечно, не слушалась.
– Понятно.
Сергей вдруг подхватывает меня под руку и тащит к машине.
– Что вы… куда вы меня везете?!
– Ужинать.
– Я не хочу ужинать, тут мои вещи!
Он силой впихивает меня на заднее сиденье черного «Мерседеса», затем возвращается за вещами и все складывает в багажник.
– Выпустите немедленно! Мне нужно домой! Меня ждет ребенок!
– Значит, в твоих интересах не мешать мне вести машину, потому что, если мы сейчас из-за твоих воплей въедем в столб, к ребенку ты точно не попадешь.
– Вещи нужно оставить на складе…
– Завтра мой водитель их завезет.
– Но…
– Пристегнись.
Спорить бесполезно. Я щелкаю ремнем и смотрю в окно, на сумерки, сгущающиеся над городом.
Во что я вляпалась? И что мне теперь делать?
Немного успокаиваюсь, когда понимаю, что мы едем в мой район. Но потом сердце пронзает тревогой. Откуда он знает, где я живу? Не случайно ведь сюда привез!
Хотя… что значит откуда? Если он друг мэра, да еще и действительно не беден, то наверняка выяснил обо мне все, что хотел узнать. И я действительно в ловушке, из которой и выхода-то нет. Но не может же он контролировать весь город! Где-то есть работа, над которой у Сергея нет власти.
Мы останавливаемся у одного из итальянских ресторанов. Мимо него я каждый день хожу к метро, но внутри ни разу не была. Не сказать, что ресторан шикарный, просто я уже давно отвыкла от таких заведений.
– Слушайте, – делаю последнюю попытку отбиться, – тут рядом мой дом, спасибо, что подвезли…
Он как танк. Закрывает машину, идет к пассажирской двери и вытаскивает меня наружу. Интересно, а если нас заметит полиция, его заберут в отделение за похищение?
«Ага, похищение через ресторан», – мысленно смеюсь над собой.
Внутри довольно уютно. Мне кажется, так и должен выглядеть типичный итальянский ресторанчик, стилизованный под узкую улочку в каком-нибудь небольшом курортном городке.
Мы садимся за дальний столик, Сергей жестом подзывает официанта, и тот тотчас подходит.
– Девушке что-нибудь побыстрее. Мне кофе.
– Карбонару желаете?
– Д-да, спасибо, – нервно киваю.
И против воли сглатываю слюну, потому что до жути люблю макароны. И сейчас снова отключусь от голода. Даже если он меня отпустит, я, может, и не дойду до дома.
– Меня действительно
