на какой-то операции, но мы не знакомы – хватают меня и буквально уносят на руках. Запихивают в машину.
– Подальше от бюрократов, – подмигивает тот, что старше. Я утираю слезы и кровь с лица. Как там Ира? Доставили ее в местный госпиталь – или сейчас к ней еще только едет «скорая», петляет по дорогам нашего мира?
– Эн-Си, это Альфа. Ваша миссия выполнена. Отключайтесь.
– Спасибо, – говорю я. Как будто она меня слышит.
Отключаюсь…
– …не заботит, что происходит с мужем и дочерью! И это называется мать?
Муж стоит прямо передо мной и жестикулирует. И кричит.
Я подскакиваю вверх со стула, захлопываю ноут и кричу:
– Я РАБОТАЮ!
Его лицо вдруг белеет, как будто за мной появилась армия зомби. Он отступает на шаг. Еще отступает.
И в этот странный момент звонит его мобильный телефон. Он прижимает его к уху, отвечает, белеет еще сильнее (да, это возможно). И убегает с лоджии, чуть не толкнув стоящую у двери Альку.
До меня кое-что доходит. Я лезу в выдвижную полку столика. Достаю зеркало. Так и есть. С губы течет кровь. Глаз подбит и уже расцветает всеми цветами бензиновой лужи. Щека в крови и грязи. Перевожу взгляд на руки. Руки тоже грязнющие, а костяшки пальцев ссажены так, что теперь страшно и пальцем пошевелить.
В коридоре гремят колесики чемодана. Доносится голос мужа:
– Аля, скажи матери – у нас чрезвычайное происшествие в конторе. Переночую в гостинице, утром сразу на рейс.
Дверь захлопнулась.
Хочется о многом подумать. О том, что он обнаружил меня в крови – но ему все равно. О том, что все это отлично понимает Алька. О том, что когда звонит его босс – ему можно убежать из дома, забыв обо всем. Потому что это Работа. А у меня как будто не работа.
Но мысли путаются, когда дочь берет меня за руку и молча ведет в ванную. Сажает на край ванны, осторожно умывает мне лицо. Чем-то смачивает ватку, осторожно касается моих ран. Почти не больно.
– Аля… – шепчу я.
– Сандра, – важно говорит Алька. – Не говори, тебе больно говорить.
В голове всплывают слова мужа о том, что наша дочь зарабатывает неизвестно чем и неизвестно где.
– Аля…
– Шшшш, – прижимает Алька к моим губам маленький, по-детски пухлый пальчик с ободранным лаком на ногте. Лак фиолетовый, красивый. Дочка моя, милый мой тинейджер, зеленые глаза, крашеные в черный волосы.
– Ты прямо раненый боец, – улыбается она.
– Я упала. Встала, голова закружилась, – шепелявлю я. И правда больно.
– Переработки, угу, – кивает дочь. – Потребуй премию!
**
Наверное, нужно помириться с мужем. Когда он приедет – обо всем поговорить. У нас же Алька, ей очень-очень больно.
Я больше не смогу так разрываться. Говорить неправду о проектах и дедлайнах, раздваиваться. Я так много теряю. Не знаю, чем живет мой ребенок.
