дурака.
Покачав головой, отец грузно вздыхает.
– В крови промили…
– Ээ-э! – возмущённо подскакиваю на месте. – Че за гонево?
Я в трубку дышал, там все порядком было.
Зараза ты, старлей. На капитанские погоны зарабатываешь, леваки мне навешивая?
– Трезвый я был! Поиграл с гайцами в шашечки, в чем проблема?
– Герман! – тяжеля рука Бориса Германовича грохает о поверхность стола. Морщусь. – В шашечки поиграл? Шахматист, – матерится. – Сколько можно? Я устал тебя вытаскивать…
– Так не вытаскивай. Тебя никто не просит! – Взрываюсь я следом.
– Я тебя не узнаю сын.
– А я тебя не знаю, отец. – Вскакиваю со стула так, что тот с грохотом валится.
Срываюсь к двери, у которой торможу, слыша в спину:
– Двадцать третьего числа…
– Твой день рождения… – перебиваю отца. – Я отправлю тебе открытку.
– Радует, что ты помнишь, – усмехается в ответ он. – Но я не об этом. В этот день я буду давать большое интервью. В нашем доме. Прилетит Богдан. Я хочу, чтобы оба моих сына присутствовали…
– Хочешь казаться образцово-показательным отцом? – перебиваю его. – Прямо вижу, как пестрят новостные заголовки «Счастливое семейство Бондаренко собралось за одним дружным столом»!
– Не передёргивай, Герман, – отец поднимается из-за стола и делает шаг ко мне. Встает раздражающе близко. – Ты знаешь, что это не так. Но предстоящее интервью для меня действительно важно.
– Не сомневаюсь. Может, тогда мне и не стоит на нем появляться?
– Герман…ты мой сын… – отец тяжело выдыхает, проводя рукой по слегка седоватым волосам. – Просто постарайся не вляпаться в очередное дерьмо до интервью.
Без представлений я не умею. Я слишком ненавижу их обоих, чтобы заботиться об их нервных клетках.
– Переживаешь? За свою репутацию? – язвлю сквозь зубы, вызывающе глядя отцу в глаза.
Кадык в его глотке дергается. Он нервно поправляет белоснежный воротник брендовой рубашки.
– Когда мы потерялись? – голос Бондаренко старшего становится похожим на отчаяние. Я мог бы даже проникнуться, но…
– Ты знаешь.
– Тебе не кажется, что нам давно пора поговорить?
– Серьёзно? Здесь? – обвожу рукой скупой ментовский интерьер.
– Может, и здесь. Мы видимся только при таких обстоятельствах. Когда ты был дома последний раз?
– Дома? – удивленно приподнимаю брови. – А где мой дом?
– Герман… – качает головой батя.
– Ну че? Где мой дом? Там, где живет эта стерва?
– Герман, следи за языком!
– А то что? Бабло перестанешь отчислять?
– Может, и перестану! – рявкает отец, покрываясь красными пятнами. – Может, давно пора это сделать?!
– Ну так сделай, пап, сделай. В чем проблема?
– Нет проблем? – заводится. – Нет проблем?! Ну я
