style="font-size:15px;"> Ладно, аргумент засчитан. Я как приехал ― сразу шмотки в стиральную корзину закинул, но спортивки-то, во всяком случае, не забыл натянуть. В отличие от неё.
А штаны у неё есть. Много. Я видел.
– У меня хотя бы все стратегически важные места прикрыты, ― замечаю.
– Как и у меня, ― беспечно пожимают плечиком, от чего рубашка плавно стекает по нему, падая до локтя.
Ноль стеснения, ноль неловкости.
Что вчера, пока она прыгала на мне. Что сегодня.
Мне кажется, или это открытая провокация?
Пока обмозговываю эту мысль, Саша идёт ещё дальше ― приближается вплотную ко мне, заставляя напрячься. И напрячься, и успеть навоображать, что последует дальше, и даже немного завестись от её внешнего вида…
Капец.
Я хз, откуда это дерьмо в моей башке, но когда, не отрывая от меня взгляда, она тянется вовсе не ко мне, а к сушилке позади, подцепляя недавно помытую кружку, чувствую сосущее под ложечкой разочарован…
Мать твою! Откуда вообще эти тупые мысли?
Я ведь её с рождения знаю. В песочнице с ней ковырялся, куличики лепил. На пруду учил плавать. От издёвок местных придурков защищал. Да, пусть потом наши дорожки разбежались, но она ж мне всю жизнь кем-то вроде младшей сестры была…
И какого тогда хрена, спрашивается, у меня встаёт сейчас на её зад, едва прикрытый кружевами?!!?
Так. Вдох-выдох.
Отворачиваюсь от греха подальше, щедро плеская фильтрованной воды в стакан. Несильно помогает, но хотя бы есть повод на таращиться на неё так явно.
Горошку же всё нипочём. Меланхолично заваривает кофе, перемешивает сахар, будто нарочито медленно облизывает ложечку, прихватывает купленное ею же печенье и, вставив яблоко в зубы, походкой от бедра удаляется к себе.
Она уходит, а я до хруста в костяшках стискиваю столешницу. Размышляя о том, что надо бы принять прохладный душ. Остудиться.
***
Больше обходится без инцидентов. К счастью.
После ванной, в которую всё-таки себя засунул, чтобы вымыть всё лишнее, отрубаюсь до полной отключки. Сказывается недосып.
Когда просыпаюсь, на плите стоят ещё тёплые макароны по флотски, а на столе лежит записка:
"Ключи забрала, ушла гулять. Вернусь, когда вернусь".
Вернусь, когда вернусь. Зашибись.
А когда она вернётся?
Сегодня? Завтра? Послезавтра?
Вот и что мне делать с этой дохера самостоятельной девицей? Продолжать прессовать? Никаких нервов и времени на это не хватит. Закрыть глаза и пустить всё на самотёк? Ага. И потом обтекать, когда польётся ушат говна с обеих сторон.
Блин, и вот оно мне надо?!
Обязательно было втягивать меня в это болото?
Теперь я же по определению буду во всём виноватый. Для Санька ― потому что монстр, для её матери ― разочарованием, потому что недостаточно впрягаюсь.
Треш. Просто треш.
Но
