что я не знаю, о чем вы говорите.
– Тогда кто ты?
Голос вежливо откашлялся.
– Такой же пленник, как и вы.
Я скорчил гримасу.
– Где ты? Я больше никого не заметил. Ты в гардеробе, как и я? Можешь меня вытащить?
– Я… э-э… ха-ха. Не совсем.
Мы обменялись всего парой фраз, но я уже решил, что этот человек мне не нравится.
– Ну?.. – Я, как говорится, «в оковах из невидимого железа».
– То есть на тебе кандалы?
Нервный смех.
– Нет, господин. Я хочу сказать, что не расположен помогать вам. Скорее я сам нуждаюсь в помощи.
Я снова прижал глаз к щели.
– Ну, я-то взаперти, – буркнул я, уставившись на очаг, откуда, судя по всему, доносился голос. Если человек не сидит в кресле спиной ко мне, то голос либо принадлежит призраку, либо звучит у меня в голове.
Я откинулся назад и с глухим стуком врезался в деревянную стенку. Ну все. Я наконец-то спятил. Моя тревога обрела голос и черты характера.
– Мы могли бы поговорить. Рассказать какие-нибудь истории, случаи из жизни.
Я пытался поддержать разговор с самим собой.
– Может, даже почитать стихи? Знаешь, часть из них я написал сам. Ну, не то чтобы написал… скорее придумал.
Я снова подался вперед. Поэзию я ненавидел во всех ее видах – в основном потому, что не понимал ее. Мое подсознание, каким бы странным и извращенным оно ни было, никогда бы не смогло придумать что-то поэтическое. Я не напишу сонет, даже если меня подвесят над колодцем с крокодилами.
– Где ты? – спросил я. – Отвечай.
– «Клинок, каким размахивают в битве, но также достают по злобе, я…»
– Хватит стихов! Говори, где ты!
– Я – меч, понятно? Меч на полке над очагом.
Я сдвинулся влево и посмотрел наверх, на жуткое зеркало и керамические вазы с налепленными на них ухмыляющимися лицами. Между ними находилась стойка – наклоненная, чтобы была лучше видна лежащая на ней ценность: длинный меч с обсидиановым лезвием, покрытым прожилками меди. Серебряная рукоять была в форме дерева – с гардой в виде переплетенных ветвей. Его корни обхватывали навершие из черного камня, на котором было вырезано лицо мужчины.
– Меч?
– Да, меч.
Я застонал. Должно быть, дубинки причинили мне больше вреда, чем я думал.
– Ты точно не древний бог?
– Ну, когда-то я несколько раз исполнил роли богов для Театральной гильдии Гурры, а также в «Черном скарабее». Говорили, что я играл потряса… – Он услышал, как я рычу. – Но нет. Увы, я не бог, а просто жалкий мертвопорабощенный.
– Кто?
– О, вы не знаете? – спросил голос, явно радуясь возможности рассказать историю.
Пауза подсказала ему, что да, я не знаю.
– Мертвопорабощение. Оно было в моде несколько… Какой сейчас год?
– Тысяча
