я, так кто-нибудь другой. По крайней мере, я а) продаю хорошие игрушки; б) умею подбирать игрушку под конкретного ребёнка. Невелик талант, скажете Вы? Так попробуйте, и посмотрим.
Приближались новогодние праздники. То самое время, когда хваткий парень вроде меня за несколько недель может успешно сделать половину годовой выручки. И прикупить себе потом что-нибудь классное. Машину, например. Разумеется, не игрушечную.
Люблю Новый Год. Не, не из-за всяких ёлок-мандаринок. Я же не верю в разные там домики на Северном Полюсе или Великом Устюге. Люблю именно по тем причинам, о которых уже говорил раньше. Деньги и возможности. Возможности и деньги.
В эти предновогодние дни особым спросом пользовались пушистые снеговики и фигурки гремлинов. Причём, как милых мохнатых магвайев, так и злобных зеленокожих уродцев, которые получались, если мохнатиков облить водой и накормить. Ну, в смысле, так показывали в кино. В жизни же так не бывает. Как не бывает Деда Мороза со Снегурочкой.
30 декабря. Последний рабочий день в уходящем году. Боже, как прекрасно это звучит! И особенно прекрасно, когда ты возвращаешься домой, продав нереальное количество дорогущих гремлинов. К камину и бокальчику хорошего коньяка. Да даже, чёрт возьми, и к украшенной ёлке. Я бы, честно говоря, не стал бы заморачиваться с украшением дома, но ведь кто-то же обязательно придёт в гости. Да и девушкам наряженная ёлка возле моего чудесного камина наверняка добавит романтического настроя. С этими прекрасными мыслями я и добрался до дома.
Настроение было преотличное, коньяк – достойным, огонь уютно потрескивал. И даже украшенная ёлка совсем не бесила. «Лепота», – как говорил великий русский царь в одном известном фильме. Пару раз повторенный коньяк сделал своё дело, я окончательно расслабился и запел. Точнее, начал бубнить какую-то мелодию. И только спустя пару минут понял, что я напеваю уже набившую за эти дни оскомину «Джингл Беллз». Ещё спустя минуту, до меня дошло, что на самом деле мелодия звучит где-то совсем рядом со мной.
А потом я проснулся. Во втором кресле сидел непонятно как втиснувший в него своё чудовищно толстое тело седобородый мужик в красном и угрюмо смотрел на меня. В бороде его торчали многочисленные крошки и разноцветные конфетти. Не выпуская наглого вторженца из виду, я протянул руку к коробке для сигар.
Нет, на самом деле я не курю. Просто в коробке у меня лежит маленький шестизарядный револьвер. Чтобы быть под рукой. На всякий случай. Видимо, случай наступил.
– Ты же не собираешься стрелять в Деда Мороза?
У толстяка оказался высокий писклявый голос, не соответствующий его габаритам. Но поразил меня, конечно, не голос. А сама фраза.
Рука замерла на полпути к коробке, и я изумлённо вытаращился на наглеца.
– Да знаю я, что у тебя там, тоже мне секрет. – И нежданный гость скорчил скучную мину. А я продолжал молчать и таращиться, силясь сказать что-нибудь осмысленное.
– Ладно, давай по делу, – продолжил представившийся Дедом Морозом. – Дом продашь?
– Какого
