сосредоточенного взгляда со здания.
– Тебе могло показаться, – она нахмурилась, – я кои-что забыла в отеле. Подожди меня в баре.
Я хотел было спросить, что она могла забыть, но не успел. Ника уходила быстрым шагом, больше ничего не сказав.
Вместе с ней ушёл запах роз. Вонь улицы стала сильнее.
Бар, наверняка, закрыт в дневное время. Да и выглядит таким же заброшенным, как и всё вокруг. Должно быть, они работают лишь ночью. Но в городе нет электричества, поэтому вряд ли они вообще работают.
Я прошёл по каменистой дороге, удивляясь как быстро исчез с неё вчерашний песок. Дверь со стеклянным витражом поддалась без усилий.
Внутри раздавался звук. Звук, который я ни с чем не мог перепутать. Приятный, и одновременно острый для слуха. Слышал его часто, много десятилетий назад. Звук грифеля карандаша по бумаге.
Зал небольшой. Я прошёл между столов, но не сразу заметил в самом краю, в тени, человека. От неожиданности мои ноги пошатнулись. Темноволосый человек сидел боком, лицом к стене, на его коленях лежал альбом. Быстрыми штрихами он выводил что-то на поверхности бумаги.
– Вы кто? – спросил я, осторожно подходя к нему.
– Художник. Или был им. Или буду, – ответил он очень тихо, но достаточно слышимо для меня. Не оборачивался, продолжая выводить линии в альбоме.
Я заглянул ему через плечо. Пустыня. Смерть с косой. Скелет человека на переднем плане в песке.
– Ты встречал Смерть?
Он ответил не сразу. Карандаш в руке остановился.
– Мы все её встречали.
Художник встал и впервые обернулся ко мне. Тёмные волосы спадали на щёки, глаза такие же тёмные. Он молод, я бы дал лет двадцать.
– У вас нет часов? Я не могу найти свои, – его голос стал почти шёпотом.
Большая тень промелькнула за одним из окон, на секунду загородив солнце. Художник вздрогнул.
– Что это было? – спросил я.
Он отвёл плечи и протёр глаза.
– Они живые. А те, другие, уже мертвы, – он начал судорожно листать свой альбом, – смотрите.
На рисунке изображались два волка, поедающих огромные куски мяса. Рядом с ними валялись столы и стулья. Место было знакомым, но я никак не мог его вспомнить.
Внезапно, альбом вывалился из рук художника. Он смотрел с испугом в сторону главной двери.
Я обернулся. На пороге стояла Ника. Её лицо выглядело мрачным, она смотрела на художника холодным взглядом.
– Вы знакомы? – спросил его я.
– Нет… – он поднял альбом, не сводя взгляда с Ники, – я никогда раньше её не видел.
Быстрыми шагами он направился к выходу из бара. Проходя мимо Ники, он обходил её как хищника, медленно двигаясь спиной к стене. Она смотрела на него всё это время.
– Ты напугала его.
Она подошла к барной стойке и достала оттуда бутылку. Бутылка выглядела точь-в-точь такой же как в отеле.
