с ума сошла? – чеканю, глядя в изящные прорези ее блестящей маски-бабочки.
– Сорри, – тушуется моя новоиспеченная подруга.
Отворачиваюсь, чтобы не наговорить лишнего. Киплю внутри. Даже шаг меняется. От бедра, практически с той же скоростью, но сами выпады становятся резче. Юбка развевается, но у меня нет желания сейчас ее стыдливо ловить.
Пошло все к черту!
После всего, что пережила за день, сама не знаю, чего жду от этого вечера. Но явно в мои планы не входило отмахиваться от надоедливого поклонника, которого, получается, я сама и пригласила.
Меняя испачканные подгузники милой бусинке Рокси и пытаясь впихнуть ей заранее сцеженное спящей без задних ног Мадиной молоко, я здорово отвлеклась, но полностью расслабиться мне так и не удалось.
Когда мы с девчонками спускаемся в зал, я все еще чувствую себя сжатой пружиной, способной выстрелить, рискни лишь кто-нибудь тронуть в воспаленном месте.
Часы, которые протянулись с тех пор, как я видела в последний раз Нечаева, прошли в каком-то ускоренном режиме. Думать о нем не переставала. Просто не могла выкинуть из головы. Прокручивала все сказанные им фразы, каждый брошенный взгляд, свои ощущения, когда он находился рядом… Господи, мне нужно освободиться от этих мыслей!
Только вот как, если сам Ян Нечаев стоит в конце прохода, по которому я так браво рассекаю?
Не позволяю себе притормозить и как-либо выдать потрясение, хотя внутри захожусь в панике. Продолжаю упорно идти, не сбиваясь с шага, несмотря на прокол, который ощущаю в сердце, когда пересекаемся с Нечаевым взглядами. Острие копья, которое он в меня бросает, рассекает мягкие ткани и остается внутри, заставляя мышцу сокращаться вокруг него и тонуть в крови.
«Здесь вам не подиум, не развлекательное мероприятие, не клуб для оттачивания своих женских штучек и прочих навыков, не гребаное ток-шоу в стиле «Давай поженимся»!» – звучит в сознании его грубый голос.
«Ну а здесь, Ян Романович? Можно? Разрешаете?» – иронизирую, виляя бедрами.
Я бы, конечно, предпочла, чтобы мудак меня не узнал, но охреневшее выражение его лица, которое я лицезрю на протяжении целых пяти фантастических секунд, прежде чем сворачиваю за девчонками к столикам, компенсируют все мои желания с лихвой.
– Ян Романович, – шелестит мне в ухо Алла, едва опускаемся на диван. – Видела?
– Ну и что? – сиплю я, равнодушно встречая всполошенные взгляды Агнии и Вики.
Мадина выглядит такой же хладнокровной, какой пытаюсь казаться я. Черпаю от нее дополнительные онлайн-уроки по самообладанию.
– Ты даже не кивнула, а он ведь смотрел прямо на тебя, – продолжает Алла.
И я понимаю, что пришла пора дать кое-какие пояснения.
– Дайкири, пожалуйста, – сухо делаю заказ подоспевшей официантке. Девочки озвучивают свои, сосредотачиваясь в основном на сетах шотов. Как только девушка отходит, я, не меняя тона, делаю максимально сжатую, но емкую ремарку: – Мы с Яном Романовичем – бывшие одноклассники. До
