нет отцовой злобной желчи.И знаю точно вот о чем —
Живет он не одним умом.
О внуках я, влюбись пораньше,
Подумала б, хотя нужна
Не им я вовсе – их мамаше!
Прости мне, Господи, грешна…
Нахмурилась Натаха грозно,
Дохнуло колющим морозом
От вмиг состарившихся глаз —
Казалось, снег пойдет сейчас.
– Нашел же сын, на ком жениться!
Мог, что получше, отыскать.
Не буду врать, она не блядь,
Но пофасонить… мастерица!
Хоть тресни, я бессильна тут,
Ее сын любит! Пусть живут…
– Подруга, как мне быть… что делать!
И жаль его, и страх берет…
– Да… видно ягодка дозрела…
Никто не знает, что нас ждет!
Безмолвием томились звезды.
В их лучиках искрили слезы
На углях крашеных ресниц…
Натаха плакала.
– Твой «принц», —
Подруге стало любопытно,
– А он-то что? Ну, не томи!
В объятиях холодной тьмы
Натахино молчанье пыткой
Казалось ей.
– Да! Он – мой принц!
Пред ним я рухнула бы ниц,
Хоть чуть была бы помоложе!
Он парень славный, не плейбой…
И мне гаситься с ним негоже —
Старуха я, он молодой!
Моя печаль он и отрада,
И наказанье, и награда,
И слезы стылые, и смех.
Он мой святой и мой же грех.
Легко мне с ним… и он мне в тягость,
Он откровенье и обман,
Полет души и яд, дурман,
Беда, позор… и – чудо, радость.
И горькое похмелье он,
И сладкий предрассветный сон…
– Да ты, Натаха, поэтесса!
Подруга помолчала…
– А…
Глаза прищурила
– Как с сексом?
Натаха сжалась вся
– Балда…
Смущенным подавилась смехом
– Ну, как… конечно, неумеха!
И посветлела вдруг лицом
– Сказать тебе?.. Вся прелесть в том…
Проблема разве, между нами,
Найти лихого мужика!
В фойе любого кабака
Толпятся эти пни с глазами.
Моргни им только, тут как тут
И – в стойку, слюни аж текут!
А мой подсолнушек! Обнимет,
Едва касаясь… Весь дрожит…
Чуть дышит… Да в сравненье с ними
Он будто херувим грешит —
И трепетно… и нежно… страстно!
А как терзается ужасно,
Когда подумает, что он
Не чуток был и не силен!
Какой он… сладкий… Он не знает!
…И в ласках, и в последний миг,
Когда его звериный рык
Меня в беспамятство бросает,
А сам он жалящей змеей
В безумстве рвется надо мной!..
Подруги потихоньку зябли,
Курили, чтоб согреться, «Кент»…
Не зря прозвали лето «бабьим».
– А вообще он кто?
– Студент.
– Гранит
