style="font-size:15px;"> "Письма," – ответила Аня, садясь рядом с коробкой. "Старые, еще с семидесятых."
Артем присел напротив, его колено случайно коснулось ее, и Аня замерла, чувствуя тепло через ткань джинсов. "Можно посмотреть?" – спросил он, и она кивнула, протягивая ему первое письмо.
Он взял его, развернул и начал читать вслух: "Дорогая, я ждал тебя у реки…" Его голос был низким, чуть хриплым, и каждое слово звучало так, будто он сам писал эти строки. Аня смотрела на него, не отрываясь – на его пальцы, держащие бумагу, на то, как свет из окна падал на его лицо. Когда он закончил, поднял глаза и встретился с ее взглядом.
"Красиво," – сказал он тихо. "Мой дед рассказывал про реку – говорил, там что-то потеряли, но никогда не объяснял."
"Ты знаешь, кто такой 'М.'?" – спросила Аня, чувствуя, как голос дрожит.
Артем покачал головой. "Нет, но в городке все друг друга знали. Может, кто-то из стариков помнит." Он вернул письмо и поднялся. "Ладно, пойду на крышу. Если что, кричи."
Аня осталась сидеть, глядя на коробку. Но теперь она думала не только о письмах, но и о том, как Артем смотрел на нее – будто видел что-то, чего она сама о себе не знала.
Аня сидела на полу, глядя на коробку с письмами, пока сверху доносились звуки шагов Артема по крыше. Каждый стук молотка отдавался в ее голове, но мысли были далеко – где-то у реки, в тех строчках, которые он читал своим теплым голосом. Она взяла следующее письмо, развернула его и начала читать: "Я вижу тебя в каждом закате, в каждом шорохе воды. Если ты не вернешься, я оставлю это под тенью старого дуба." Слова были такими живыми, такими полными тоски, что Аня почувствовала, как глаза защипало. Она представила себе пару: он – высокий, с грустными глазами, ждет у реки; она – девушка с длинными волосами, которая почему-то не пришла. Что их разлучило? Почему эти письма остались здесь?
Она достала еще одно письмо, но тут шаги Артема стихли, и через минуту он спустился в гостиную. Его волосы были растрепаны сильнее обычного, на щеке – пятнышко пыли, а в руках – молоток. "Все," – сказал он, вытирая лоб рукавом. "Крыша больше не течет. Теперь ты официально под защитой."
Аня улыбнулась, не вставая с пола. "Спасибо. Ты правда мастер на все руки."
"Ну, не совсем," – он сел рядом, вытянув ноги. "Но если что-то ломается, я не сдаюсь." Он посмотрел на коробку. "Нашла что-то еще?"
Аня протянула ему письмо, которое только что читала. "Вот, послушай." Она хотела, чтобы он снова прочел вслух – ей нравилось, как его голос оживлял слова.
Артем взял бумагу, пробежал глазами и начал: "Я вижу тебя в каждом закате, в каждом шорохе воды…" Он читал медленно, будто пробовал каждое слово на вкус, и Аня ловила себя на том, что смотрит не на письмо, а на него. На его губы, которые чуть шевелились, на пальцы, сжимавшие лист, на то, как свет из окна рисовал тени на его лице. Когда он закончил, в комнате повисла тишина, только ветер за окном тихо шелестел листьями.
"Красиво," – сказал он наконец, возвращая письмо. Их пальцы случайно соприкоснулись,
