ветер.Да здравствует аркан,
который возвышает!
Да здравствует канкан
волн, что хандрить мешает!
Строфа под стать плакатам,
и, чувствую, пора
в пророки, да куда там,
пока ревёт бора…
Сполохи
Сполохи над морем далёкой грозы
нередки в июньскую пору.
С упорством тугой виноградной лозы
жизнь ищет шпалеру, опору.
Я вижу сосну на отвесной скале,
и думаю: это ль не чудо?
Откуда малиновый звон в хрустале?
В смоле этой солнце откуда?
А зори несут изумительный свет,
и шёпот, и трели, и вздохи,
и в мире гармонию ищет поэт,
считая над морем сполохи.
Его осудить может, впрочем, любой,
не кормят, мол, рифмы и мысли;
а ведь без стихов и любовь – не любовь
в большом человеческом смысле.
Движенья души чем ещё показать,
нет в мире покоя поэту:
строка зацепилась за мысль, как лоза,
и тянется к истине, к свету.
Элегии, оды пылятся в столе,
не читаны публикой местной;
поэт, как сосна на отвесной скале,
питается манной небесной.
И только сполохи далёкой грозы
всё шепчут, бродя по простору,
что надо учиться упорству лозы,
коль выпало жить в эту пору…
Я в Ласпи плаваю, как пан
Ильяс-Кая и Куш-Кая,
мыс Айя и Батилиман,
и, восхищенья не тая,
я в Ласпи плаваю, как пан.
Вода чиста, как слёзы дев,
скользит по дну моя же тень,
и, от восторга обалдев,
ныряю в Ласпи я весь день.
А у палатки ждут друзья,
их смех доносится ко мне,
и пиленгас, меня дразня,
проносится меж двух камней.
Ныряю, и морской петух
к песку припал, чтоб скрыть испуг,
не раз захватывало дух,
когда калкана видел вдруг.
О, Ласпи, – наш подводный рай,
пейзажей тайна и краса:
что хочешь, то и выбирай,
когда везенья полоса.
У той скалы, за тем мыском,
чтоб подхлестнуть деньков кураж,
нагая дева – в горле ком! —
из пены волн идёт на пляж.
Шампанского хмельней стократ
та Афродита средь камней,
и даже, думаю, Сократ
не устоял бы перед ней.
Здесь роще тисов 1000 лет,
здесь солнце царствует, слепя,
и если ты в душе поэт,
здесь муза посетит тебя.
Качай, волна, меня, качай,
даруй божественный досуг,
как эти строфы – невзначай,
как эти рифмы – без потуг…
Этот мир когда-нибудь покинем все
Не мори нас, Боже, не вымарывай, Как описку в почте деловой…
От бульвара Пушкинского к Боткинской
повернём?.. Такие, брат, дела.
Коль подпёрло очень, то без водки спой:
«Ах, зачем меня ты,
