шепчу я с заговорщицким видом. – Теперь вы можете мне ее отдать, Люк уже ушел.
Тень понимания проскальзывает по его лицу.
– О чем конкретно вы…
– Вы можете отдать мне мою посылку. – Я еще понижаю голос: – И спасибо, что не выдали меня.
– Вашу… посылку?
– Да, экспресс-почту.
– Какую экспресс-почту?
В душе у меня нарастают смутные и ужасно дурные предчувствия.
– Посылка с моими вещами! Та самая, о которой вы столь тактично умолчали. О которой…
Выражение его лица не сулит ничего хорошего. Кажется, он понятия не имеет, о чем я толкую. Так, спокойствие, только спокойствие. Кто-нибудь просто обязан знать, где сейчас мое шмотье.
– Мне должны были прислать посылку, – объясняю я. – Примерно вот такого размера, и она должна была прийти сегодня утром…
– Простите, мисс Блумвуд, – качает головой портье, – но у нас на ваше имя нет посылок.
У меня внутри все так и опускается.
– Но… она обязательно должна была прийти. Я вчера отправила ее экспресс-почтой. На адрес вашего отеля, в Блейкли-Холл.
Портье хмурится.
– Шарлотта? – кричит он в соседнюю комнату. – Не было ли посылки для мисс Блумвуд?
– Нет, – отвечает Шарлотта, выходя в холл. – А когда она должна была прийти?
– Сегодня утром, – повторяю я в который раз, пытаясь скрыть тревогу. – Они же обещают, что доставят что угодно, куда угодно, к завтрашнему дню. У вас разве не «где угодно»?
– Простите, но сегодня ничего не привозили, – говорит Шарлотта. – А посылка очень важная?
– Ребекка? – доносится голос с лестницы. Я оборачиваюсь и вижу Люка, наблюдающего за мной через перила. – Что случилось?
Вот черт!
– Все в порядке! – весело кричу я. – Что могло случиться?
Я быстро отхожу от стойки – Шарлотта и портье даже не успевают ничего сказать – и спешу к лестнице.
– Точно все нормально? – улыбается Люк, делая шаг мне навстречу.
– Все прекрасно! – уверенно заявляю я, и голос звучит почти на октаву выше, чем обычно. – Все просто замечательно!
Нет, этого не может быть. У меня нет одежды. Вообще.
Я провожу уик-энд с Люком в классном отеле, и мне нечего надеть! Что делать?
Сказать ему правду я не могу. Просто не могу признаться, что крошечный чемоданчик – это всего лишь косметичка, вершина багажного айсберга. Он ведь был так доволен. Пути назад нет… Придется… импровизировать. Можно надеть его одежду, судорожно думаю я, когда мы заворачиваем за угол и оказываемся в еще одном роскошном коридоре, или… сорвать занавески, найти нитку с иголкой и… быстренько научиться шить.
– Все хорошо? – спрашивает Люк, и я слабо улыбаюсь ему в ответ.
«Спокойно, – твердо говорю я себе. – Просто… успокойся. Посылка обязательно придет завтра утром,
