небо? Что лошадиная шерсть пахнет молоком, а лошадиное молоко – шерстью? Что даже самое необъятное чувство измеряется временем его присутствия в нашей жизни? Что у всего самого лучшего есть конец. Черта. Рубеж. Последний предел. За которым только голые чувства: обессилие, обезножие, обескровие, обескожие.
Вот тогда не остается ничего, кроме пустоты внутри тебя. Еще одного уродства, еще одной дыры в фундаменте твоего постылого душевного мирка, который кто-то считает богатым и цельным. А на самом деле там пусто. И все, что наполняет его, тоже эфемерно: эхо чужих слов, чужих чувств, чужих поступков. Вот мы и подошли к главному уродству моей сущности: неспособности полноценно чувствовать что-либо, воспринимать мир и людей. Неспособности быть собой.
Я пуста.
И ты все еще хочешь, чтобы я писала тебе?
У каждого человека в душе дыра
«У каждого человека в душе дыра размером с Бога, и каждый заполняет её как может…»
Я, например, заполняю дыру символами. Они могут быть электронными, а могут – чернильными. Электронные улетают в даль интернета, а чернильные уходят в стол, окрашивают сердце долгими пыльными вечерами. Всё, что электронно-неявственно мыслями просачивается в чужие умы, больше меня не трогает и почти не волнует. Самое страшное всегда вытекает черной взвесью на бумагу, превращаясь в чернила едкой стойкости, буквы горько-сильные, мысли черно-белые, чувства неистертые…
Я пачкаю пальцы в этих чернилах, оставляю следы на бумаге, лице, губах…
Мое лицо хранит отпечатки, которые не смоет даже время.
Почему уходят любимые?
Почему уходят любимые?
Близкие, дорогие? С которыми нас связывали радости и горести; которые любили, не смотря ни на что и вопреки всему?
Почему? Когда после утреннего поцелуя прошло всего несколько часов, но шкаф уже пуст, и даже любимые старые тапочки не забыты… Что изменилось?
Неужели прошли чувства? И это не спонтанное, а холодно продуманное решение?
Почему уходят любимые?
И мы идём. По чужим адресам, по лезвию крыш, по щемящей тоске и непроходящим нарывам обиды. Мешаем скупые соленые слезы с сигаретным дымом и вопросами-мыслями, на которые никогда не получим ответы.
Почему же уходят любимые?
И слушая ночь, мы купаем в лунном свете свои отравленные чувства. Набираем до боли знакомый номер для того, чтобы бездушный электронный голос сообщил, что любимый абонент теперь недоступен… Всё.
Теперь открыты все пути одиночества.
Почему уходят любимые?
Кофеночь
Кофеночь.
Очередная доза маразма на кончиках моих пальцев, бегающих по клавишам.
Я снова запуталась. Ничего не понимаю. Но!.. Знаю точно:
